happiness sucks!

ah! gaudéria desvairada

2007-04-25T19:28:00.000-03:00

O autor mudou-se para ah! gaudéria desvairada.

Fim

2007-04-11T04:39:00.000-03:00

Quanto preciosismo. Melancolia por colocar um ponto final em um código confuso e finalizar uma estrutura binária. É o que está acontecendo aqui. Esse diário há tempos passa longe de sua finalidade. O fato é que ele deveria ter sido encerrado há mais de um ano. No auge. "Você deve sair sempre quando as pessoas querem mais", foi assim que um amigo me ensinou. Desobedeci por muito, mas não para sempre. Portanto...

Mas simplificar tudo à uma combinação binária é injustiça e um simplismo que não me veste. Isso aqui abrigou alguns dos meus melhores e piores momentos. Dividiu madrugadas em São Paulo e Porto Alegre. Viu meus dedos consumirem dezenas de cigarros. Ouviu minha garganta dançando com goles gelados de álcool. E acima de tudo recebeu sinceros sentimentos. A maioria transcritos em letras escarlates. Just like honey...

Parece que foi outro dia que eu falei sobre quanto tempo me restava. E tudo passou tão depressa que apenas ontem eu me dei conta de como o mundo transformou-se. E como os limites foram prorrogados. Nada faz muito sentido se for analizado cuidadosamente. E que mal há nisso? Em um ano eu posso estar casado. Em cinco anos eu posso ser pai. Mas por hora fico com o concreto. Ainda sou o filho...

O fato é que, independente do que aconteça amanhã, hoje é hora de encerrar isso. E, pra variar, me acostumar a terminar o que foi começado. Não me despeço das memórias, apenas me privarei de revirá-las como se algo fosse mudar. Aqui não há espaço para reticências e o ponto final é definitivo, rigoroso e implacável. Aí vem ele.

Escolha um lado...

2006-12-13T04:18:00.000-02:00

Será que um dia vai acabar de verdade? Todo planalto já foi cordilheira? A inspiração que ouço por aí realmente existe? Aquele blusão já pertenceu a alguém? Alguém conhece o sobrenome da culpa? James Wheeler tinha certeza quando banalizou o fim? Sentimentos simplesmente acabam? Qual a idade do céu? Quanto pesa o remorso? Dormir é descansar? Existe limite para qualquer coisa? Elvis está morto?

Em menos de sete minutos e trinta e dois segundos eu pensei em pelo menos duas dúzias de perguntas que poderia fazer caso trombasse com Deus por aí. Dá pra se viver uma vida num cigarro. Dá pra se driblar uma morte num copo de ácool.

Acho que perguntaria o que se leva para o lado de lá? É que já me falaram tanto que nada se leva. Mas se tudo fica aqui qual é a moral da história. Qual a mensagem quando a carne descer ou arder, e as letras subirem?

Quem está mais certo? O otimista ou o idiota? Me parece que a vantagem do idiota é que ele não precisa justificar suas idiotices. Quem eu quero ser: otimista ou idiota?

No fundo, isso é tão improvável quanto uma garota achar sexy músicas em contratempo. Que diabos. Por outro lado, quem disse que a vida não é uma tremenda improbabilidade idiota que o nosso otimismo idiota insiste em chamar de destino? Se você não entendeu é idiota. E quer saber? Sorte sua, idiota!

And look at you and me still here together
There is no one knows you better
And we’ve come such a long long way
Let’s put it off for one more day

Life goes by so damn quickly

2006-11-10T06:19:00.000-02:00

Now lookin back on the all the days gone by
I said "I wonder what it would be like if I'd never went away"
Well I see the world the way I do
The memories that brought me to
This place that I now call my home today

I wanna go there
And I'm not scared
Our time's just begun, oh yeah
Life goes by so damn quickly for me
Wanna have some fun

Life goes by so damn quickly for me
Wanna have some fun

Blind

2006-09-13T00:58:00.001-03:00

No segundo acorde do terceiro compasso eu a reconheci. Usei o controle para subir o volume. Nem me importei com o avançado da hora. Fodam-se os vizinhos. Minha cabeça fez leves movimentos tentando acompanhar. Brotaram lembranças antigas e recentes. E logo me deu a impressão que quanto mais velho eu fico mais os anos passam rápido. Parece que 99 foi há duas décadas.

"Are you ready?", perguntou o vocalista. "I'm not quite sure", respondi. Será que é esse o mistério do amadurecimento: tratar com desleixo as memórias mais importantes? É que tudo ainda parece tão real, presente e eterno. Não, eterno não. Quase tudo. Dia a dia eu reaprendo isso, e sempre acabo esquecendo.

Lembrei de Santos, rock, amigos, inimigos, garotas, parceiros, irmãos, álcool, praias, viagens, carros, lábios, sangue, céu, cocaína, páginas, Rio Claro, família, futebol, escola, gente escrota. Lembrei da previsão do meu irmão. Em 1996, disse que me viu 10 anos mais velho. Exatamente como sou hoje. Parecia tão improvável. Mas é exatamente assim que sou hoje. E por mais que isso não me agregue autoconhecimento, não dúvido de quem eu fui e quem eu sou. E nem quem eu quero ser.

"I can see, I can see I'm going blind". Davis anuncia pela ultima vez. É hora de deitar e esquecer tudo que não aprendi hoje. Quem sabe, o Sol desista de se levantar logo mais.

Falling Away From Me

2006-08-04T02:13:00.000-03:00

Sabe qual foi a última vez que ela viu a luz do Sol? Há 3 anos, dois meses e 17 dias. Ela estava tão perdida quanto as luas de Saturno. Olhava as horas e já não sabia se estava em Birmingham ou Tel Aviv. Eu fecho os olhos e vejo flashes monocromáticos. Ela fecha os olhos e vê suas pálpebras apenas. Queria estar em Londres, mas sentia-se na fronteira uruguaia.

Já nem sei se devo escrever na segunda ou na terceira pessoa. Mas essas noites têm sido bem promissoras. Jonathan Davis sussurrava algo sobre morrer e desfazer-se pelo chão. O som mais agradável que pôde ouvir foi o chacoalhar de vodca na garrafa. Combina perfeitamente com o som do cigarro queimando. O estalar da brasa no tabaco úmido. Gostava especialmente do cheiro de fumo em suas mãos. A voz voltou a falar em morte.

"Abram as portas. Vem aí a companhia solitária da depressão." Um sorriso maldoso esboçou-se em sua boca e pensou seriamente em consultar seu saldo bancário. Queria investir até o último centavo e encher a cidade com mensagens de desordem e caos em tantos outdoors quanto conseguisse. E queria ir ao camarote para assistir à degradação plena da última freira virgem que andava por aquelas ruas sujas.

Por um momento torceu para que a fumaça dos cigarros atingisse sua córnea em cheio. Ao menos teria uma desculpa para chorar. Decidiu rapidamente que a partir daquele dia sentiria mais raiva de quem é depressivo do que dos alegres otimistas que percorreram sua quase vida nos últimos anos. A lógica era tão estúpida quanto a maioria de seus pensamentos mais recentes: "Esse pobres diabos reclamam, mas ao menos têm motivo para sentir. Seu choro tem razão de ser, e ainda assim só fazem queixar".

E como quem acende um outro cigarro apenas por hábito, enfiou na cabeça que colocaria fim a tudo aquilo. Ela viu seu reflexo na janela que a protegia da noite e do frio e teve vergonha. Viu que viver havia tornado-se apenas uma forma egoísta de exercitar sua raiva. Como alguém que escreve sem ter uma mensagem a passar. Como o escritor que apenas treina as regras da gramática, linha após linha, ela simplesmente não via sentido naquilo.

Decidiu ir dormir. "Quem sabe amanhã eu consiga ver o Sol." Uma lágrima desceu de seu olho e desenhou um rastro molhado em seu rosto. Contornou a boca e pendurou-se em seu queixo. E ao deitar teve apenas medo. Havia acabado de descobrir um novo sentimento, e ao contrário dos filmes, nenhuma trombeta tocou, nenhum sino dobrou. A partir daquela noite tornou-se o que mais odiava: uma garota com esperança.

Punks, skinheads e advogados

2006-08-01T23:59:00.000-03:00

Ela: Bom, o meu noivo, sabe? Ele era de um grupinho em São Paulo.
Eu: Então me conta.
Ela: Ele era de uma espécie de gang chamada punks de São Paulo.
Eu: Como assim? O punk eu entendi, mas de qual grupo?
Ela: Ah! Acho que era só isso: punks de São Paulo.
Eu: Não quero parecer arrogante, mas SP tem muitos punks
Ela: Então não sei, mas ele era punk. Esquisito né?
Eu: Não pra mim.
Ela: Por que?
Eu: Hã. Tenho cabelo azul e meu apelido é Moikano.
Ela: Não entendi.
Eu: Tá, deixa pra lá. Mas e daí?
Ela: E daí que depois ele virou skinhead.
Eu: Como assim?
Ela: É, ele raspou a cabeça e virou skin.
Eu: Mas ele é racista?
Ela: Não.
Eu: Fascista?
Ela: Não.
Eu: Integralista?
Ela: Também não.
Eu: Então como caralhos ele virou skinhead?
Ela: Foi o que ele me disse.
Eu: É que isso tá confuso. É como se ele fosse gremista e tivesse virado colorado.
Ela: E não pode?
Eu: Pode, mas é uma tremenda falta de personalidade.
Ela: Será?
Eu: Pra não dizer que é uma tremenda estupidez.
Ela: Por que?
Eu: Skinheads são racistas, batem nas bichas.
Ela: Ele não fazia isso.
Eu: Então ele era só careca, fascista, integralista.
Ela: Isso também não.
Eu: Sinto muito, mas se era careca ou skin, alguma coisa ele fazia.
Ela: Você sabia que skins ouvem ska?
Eu: Sim.
Ela: Então, punks e carecas são até parecidos.
Eu: Numa visão simplista e até obtusa, quem sabe.
Ela: Mas é verdade, punks e carecas ouvem ska.
Eu: E daí? Carecas e punks ouvem Ramones.
Ela: É sério?
Eu: Claro. Isso já é uma estupidez, ska é um ritmo criado por negros.
Ela: E daí?
Eu: Skinheads pregam a supremacia branca.
Ela: E por isso não podem ouvir?
Eu: Podem, mas é incoerente.
Ela: Tá, mas ainda assim são parecidos.
Eu: Sua lógica é um tanto quanto cretina.
Ela: E o que você sabe disso?
Eu: De carecas ou cretinice?
Ela: Ambos.
Eu: Sei muito.
Ela: Tá, então me explica.
Eu: O que?
Ela: O que meu noivo era.
Eu: Se era careca ou skinhead, um bosta
Ela: E se não fosse nenhum desses?
Eu: Bom, se era punk, e simplesmente deixou de ser, também era um bosta.
Ela: Discordo.
Eu: Que bom, mas o que ele é agora skin ou punk?
Ela: Ah, nada não. Agora é advogado.
Eu: Ah, entendi. Continua um bosta.

Teddy Bear

2006-08-01T03:39:00.000-03:00

E foi bem naquela hora que eu bem que pensei em te dizer: "I don't give a fuck 'bout ya". Mas sinceramente você não iria enteder nada, certo? É que na seu confuso processo de amdurecimento nem sequer deve se lembrar o que eu disse sobre passar a noite com o Placebo. Não foi a toa que eu disse pra você escolher companhia melhor. Deveria ter experimentado os meus ingredientes, apenas uma vez. Weezer, Death Cab For Cutie, Pavemente. E Echo! Sim, Echo.

Talvez agora seja tarde demais pra tentar procurar veias vivas em seu braço morto. Talvez os paramédicos tenham chegado tarde demais. Tão tarde que é até tarde para chorar por você. Aumente o volume agora. Você ouve o mesmo que eu? Eu ouço Dylan gemendo baixinho: "You better go to sleep, Teddy Bear".

Um tango

2006-07-25T03:39:00.000-03:00

E se eu não tivesse medo de machucar a mão quebraria esse espelho agora. De vergonha. Apenas do que vejo e em nada do que sinto. Porque justo eu, pregador absoluto do realismo agreste, demorei tanto pra perceber que tudo, tudo se resume a arte. Não existe vida, nem sentimentos, nem destino. Tudo é parte de um roteiro minuciosamente elaborado. Somos a tela do pintor, o filme do fotógrafo. E ruimos como a melodia dos músicos.

E nossa vida inteira se faz em contos de fada, em romances, dramas e suspenses. E cada passo que dermos será sempre como os dedos de Chet Baker controlando os pistões de seu trompete. E cada sentimento que expressarmos será com a voz de Gardel. E cada palavra que dissermos será como a escrita de Shakespeare. As personagens vêm e vão. Vez ou outra retornam, assombram, acalmam, confortam. Mas tudo é arte e música. E é sempre igual.

Os mesmo olhos. O mesmo ônibus com os mesmo passageiros. Os mesmo passos. Não, as ruas são diferentes. Mas o cheiro e o gosto do ar permanecem iguais. Viramos os anos, a década, o século e o milênio. Mas não viramos a página. O gosto da noite é igual. E assim como a mesma chuva, é o mesmo amor, seja na tela, no filme ou na música. E nada de errado nisso. Nada!

Porque, seja em sonhos ou na pretensa e antiga realidade, ainda me parece fazer sentido que ninguém vive e morre mais que eu. Pois assim como o surdo ama a música, o féretro simplesmente celebra a vida.

Bom dia

2006-07-21T18:54:00.000-03:00

O muro me disse: "Só amei duas mulheres na vida. Uma morreu. A outra matei!"

A música me disse: "Dust myself up and I scream at the sky/It's been so hard but I can't let it die/Turn my head up, looking at the stars/So many years, I still wonder where you are"

A saudade me disse: "Good night, sweet prince"

O amor me disse: "Bom dia..."

Wouldn't It Be Nice

2006-07-18T06:03:00.000-03:00

Era noite de domingo. Era sete de novembro. Era o ano de 2004. Meu ombros já carregavam dois dias de trabalho pesado, meu olhos se lembravam cada segundo das noites mal dormidas, e meu corpo tinha fome apesar da náusea constante. Alguma coisa que fazia impossível ingerir algo mais denso que fumaça de cigarro e álcool. Passavam-se dois anos desde a última vez que eu estivera ali. As tendas eram bastante parecidas entre si e vi fantasmas novamente sentados nos degraus do Jockey.

Eram 20h30 quando vi Brian Wilson entrar. De passos curtos e fisionomia plácida. Um sorriso perdido entre rugas e lábios débeis. Certa senilidade no olhar. Ele precisou de ajuda para se sentar. Senti pena apesar de saber a origem de tanta dificuldade. Na sua frente um teclado e duas mil pessoas. O silêncio rompeu-se com a voz trêmula de Wilson. Comecei a contabilidade: Revolver que fez nascer Pet Sounds que fez nascer Sgt. Pepper's que fez nascer Smile. Tanto tempo depois, nasceu.

E eu já estava quase desistindo de sentir medo quando ele me pegou de costas e sem bola. Wouldn't It Be Nice, direto no joelho. Sem cartões e sem penalidades. No fundo ele estava certo. Não seria realmente legal? Tanta coisa seria diferente que eu nem precisaria me refugiar nos braços de Bersuit Vergarabat. Não seria legal se eu não tivesse torcido o pé aos seis? Não teria sido divertido se eu não tivesse arrebentado a boca aos oito durante uma partida de futebol?

Não teria sido legal seu eu tivesse dito pra Paula, lá na sétima série que ela era linda apesar de ser uma cretina sem coração? Não teria sido legal se eu tivesse escondido melhor a cola de matemática na oitava série? E não teria sido divertido se eu não tivesse fechado os olhos quando o Zetti pegou o último pênalti em 92? Alguém duvida que teria sido legal fazer tudo ao contrário e escolher sempre os outros caminhos?

Sr. Wilson certamente não tinha dúvida nenhuma. E nem por isso é acerto o que seria, ou errado o que é. Então me restou apenas levantar um brinde ao senhor Wilson e ir lá pra fora fumar um cigarro no degrau assombrado. E não teria sido legal se ele tivesse me visto erguendo o copo?

¿y que hace este angelito, ahora, a las seis de la mañana subida al mástil de este naufragio?

¿a ver si, alzando las copas, forajidas, viene un cielo de enfermeras para lamer, sin asco las heridas... de amor?

Por las noches la soledad desespera
A ver si viene del cielo una enfermera del amor
Por las noches la soledad desespera...

Suíça x Ucrânia

2006-07-03T14:33:00.000-03:00

Segunda-feira, o que será que eu vou almoçar amanhã? O tal Minuano mostrou do que é capaz. Quase me leva na rua. Foco, mantenha a atenção. Suíça e Ucrânia, jogo das oitavas-de-final. Zero a zero. Droga, segundo tempo. Quanto tempo? Ah! 15 minutos. Foco, cacete. Mantenha a atenção.

Odeio quando minhas mãos transpiram. Molha o cigarro. Deixa um gosto esquisito na boca. Será que pode fumar aqui? Quanto tempo? Cacete, só se passaram 5 minutos? Parece uma vida. Será melhor eu subir? Passe em profundidade, chute pra fora. Esse até eu faria. Será? Teve aquela vez quando eu ainda era moleque que eu peguei uma bola dessas... Atenção, porra!

Atenção, tensão. Acho que vou fumar outro cigarro. Será que é melhor eu subir? E se eu ficar mais nervoso vendo tudo lá em cima. Não, fico aqui mais um pouco. Caralho de moleque chato. Fica gritando do meu lado. Se ele chegar muito perto eu vou chutar. Não, o pai dele deve estar por aqui. Vou só sair fora. Opa, depois do escanteio! Se cruzar ali na marca do pênalti quem sabe... Foco, meu Deus. Pára de divagar.

Foda-se, vou subir. Ali pelo menos fico sozinho. Gosto desse tipo de escada. Piso brilhando. Será que dá pra ver que to tenso? Acho que sou o único brasileiro realmente tenso enquanto passa Suíça e Ucrânia. Ali em cima não deve ter ninguém. Vou ficar por aqui. Tá acabando o segundo tempo. Bom, já vai acabar, e eu vou poder ir pra casa. Espero que eu vá com uma boa notícia.

Merda, andar cheio. Vão embora, seus bostas. Quero ficar sozinho. Ok, agora fatalmente o jogo já acabou, e vai dar prorrogação na certa. Nossa, tô tenso pra cacete. É, mãos suando, joelhos tremendo, mandíbula travada e dor no estômago. É, dor no estômago de nervosismo fazia tempo. Acho que a última vez foi na final da Libertadores. Ah sim, com certeza foi... FOCO! Porra, quantas vezes vou ter que pensar nisso. Putz, to sentindo é agora.

*A porta se abre, ela sai e sorri*

Ela passou. "Aprovada com distinção" diz a ata da defesa de tese. Hehehe! Digam olá para a mais nova jornalista. Acabou! Quanto será que terminou o jogo? Ah! Quem se importa? Fodam-se os suíços, ucranianos. E também as virgens!

Descaradamente baseado e inspirado em O último dia de um terrorista

Aceitar

2006-06-13T03:24:00.000-03:00

E quem foi que disse que as noites são sempre solitárias quando se está sozinho? Existe um milhão de formas de se sentir sozinho acompanhado. Eu estive lá e falo com propriedade. Mas ainda me parece que a forma mais cruel de morrer é ser achado serenamente sentado num banco de praça na tarde fria de um domingo. No lugar da família, apenas algumas dezenas de curiosos que esquecerão suas feições em pouco minutos. Ele pode ter passado uma vida ali, ainda assim, nós sequer lembraríamos seu nome.

Mas se eu nunca me senti apto a julgar a vida de ninguém, quem caralhos sou pra tentar entender a morte de alguém? É que em algum momento entre os 20 e os 30 anos me pareceu que eu estava mais próximo do colegial do que da vida adulta. E isso eu consegui explicar facilmente. O passado é concreto, cicatrizado ou não. E seja aqui, ou do outro lado do mundo, ele nem sempre ele assusta. O amanhã ainda é ilusão. E, se ele chegar, resta pouco a fazer além de abaixar a cabeça e aceitar. Aceitar.

Boa noite brasileiros...

2006-05-16T20:26:00.002-03:00

Boa noite, brasileiros. Boa noite, gaúchos. Três meses longe do caos. Passam num piscar de olhos. Conteúdo não falta. Um milhão de coisas pra contar, considerar, ponderar, avaliar, analisar e revelar. E outro milhão a caminho do incinerador. No mais, tudo na ordem normal das coisas. O passado eu já devolvi a seu devido lugar.

Acho que sou vizinho da única praça que não é barra pesada à noite. Às vezes parece uma vila. Núcleos de pessoas ficam aqui até de madrugada. Uns fazendo churrasco, outros só no chimarrão. Tem uns hippies meio chatos que tocam violão. E tem os moleques com cara de rappers que fumam maconha. Tudo na maior paz. Sou vizinho de pelo menos uma meia dúzia de travestis, e outras tantas putas. Eles(as), entretanto, não ficam na praça. Sentam-se apenas na soleira do prédio que moram. Devem dividir um apartamento por lá. É o mesmo prédio em que moram uma velhinha de cadeira de rodas e uma meia dúzia de militares.

Tem um velhinho negro também que mora por aqui. Fica sempre na praça tomando conta de carros. Mora numa kombi que fica estacionada aqui em frente. Nunca mais me pediu cigarros porque acha Marlboro muito forte. Faz um bico também como lavador de carros. Pelo jeito é de confiança. Dia desses estava lavando um A3. Passei por ele quando estava terminando de passar uma flanela. Recolheu os produtos, acionou o alarme e trancou o carro. e ficou sentado esperando o dono do carro.

Um pouco mais pra frente tem os soldadinhos do CMS. Nunca tive problemas com eles, mas é a segunda vez que vejo eles brigando. De um lado eles ficam eles com cassetete na mão tentando impor respeito. De outro uns caras que acabaram de sair da Casa de Cultura e estão meio bêbados. Muitas ameaças, mas ninguém se encosta. Algo me diz que 1964 já acabou faz tempo.

Mais pra frente vem a Alfândega. As madrugadas por lá são mais complicadas. Vende-se de tudo. Durante o dia têm roupas, crédito, CDs, mel. De noite só drogas. Eu só queria comprar um pouco de sanidade, mas não achei. Contentei-me com poesia. Tem Quintana e Drummond conversando num banco da praça.

Seguindo pela Andradas, quase esquina com a Borges, tem a Livraria do Globo. Preços bons, ótimo acervo e vendedores que não ficam em cima. Ela está bem pra frente da Apostolado Litúrgico, a boutique dos padres. Na vitrine tem um bizarro manequim exibindo uma batina de gala. Nunca vi um padre parar para olhar essa loja.

Subindo pela Andradas, um pouco antes de chegar à Santa Casa, fica meu primeiro lugar predileto de Porto Alegre: o Café Paris. O cappuccino é espetacular. Os folhados e croissants também, mas fuja dos pães de queijo. No canto direito do pequeno salão têm uma mesinha encostada na janela. Dá pra ficar horas ali, lendo e observando o movimento do centro.

Antes de voltar pra casa, preciso te mostrar a Usina do Gasômetro. Fica a menos de uma quadra de casa. Lá dá pra ver o que falam do tal "pôr-do-sol no Guaíba". Se você gostar do que viu, sugiro voltar à Alfândega e contar pro Quintana e pro Drummond.

Agora eu preciso ir. A sanidade que eu encomendei já está me esperando lá em casa!

Old life, day 10.000

2006-02-17T23:14:00.000-02:00

Hoje, estou vivo há exatos 10 mil dias e mais alguns minutos. Minha vida como eu a conheço está prestes a mudar. E eu não estou com medo. Mal posso esperar pelo que vêm por aí e nada do fica pra trás está incompleto.

Será que vou estar por aí daqui 27 anos e mais alguns meses e uns outros tantos dias? De qualquer forma, os últimos 10 mil dias valeram os próximos que podem nem chegar. Uma dezena de milhares...

O ponto final da "Parte Um" vem agora. Dentro de algumas horas vou entrar no terminal doméstico da Asa C do Aeroporto Internacional Governandor André Franco Montoro em Guarulhos com um bilhete só de ida pra Porto Alegre. É a primeira vez que eu vou pra algum lugar sem saber quando (e se) volto. Isso bem merece ser o início da "Parte Dois". E esses 10 mil dias são extremamente significativos.

E quem diria que eu faria isso há exatos 10 meses? E quem disse que eu faria isso há alguns anos? "It's something unpredictable, but in the end it's right. I hope you had the time of your life." Pode ter certeza que sim...

Procura-se

2006-01-30T00:47:00.000-02:00

Por que super-heróis não existem de verdade? Será pelo mesmo motivo que não conseguimos viajar ao passado ou futuro. Ou nos teletransportarmos? Será que é apenas mais uma dessas coisas que simplesmente não existe "porque não"? Ou será porque não existem vítimas?

Pra consolar temos os santos que nada mais é do transformar em super-herói alguém que já morreu. Mas aí não adianta muito, né? Não dá pra realmente contar que a bala certeira desviou por conta de um cartãozinho colorido guardado na carteira, com uma oração impressa no verso.

Então o jeito é nomear os que ainda estão vivos. Mas estou cansado de tentarem me vender que o gari do aeroporto que achou e devolveu US$ 10 mil é herói. Ou que a múmia de 120 anos, e que todo 3 de outubro obriga alguém a levá-la pra votar, é heroína: "Uma lição de cidadania". Eles não são heróis. Nem bombeiros são. Nem astronautas.

É por isso que nunca vi alguém de capa voando por aí. Porque aqui embaixo ninguém merece super-heróis. Em todo caso, de vez em quando dê uma olhadinha pra cima.

Carta aberta aos meus irmãos

2006-01-15T01:03:00.000-02:00

"O clube dos corações solitários acabou". Os créditos subiram mais lentamente que o normal em sinal de respeito e luto. E simplesmente tudo ficou bem. Como previsto e planejado, todas as peças se encaixam e permanecem no muro da nossa história. Uma parede de lamentações, derrotas, alegrias e conquistas. A porta fechou-se pela última vez com um estrondo implacável. Mas saímos vitoriosos. A ópera acabou, e a soprano não chorou.

O que dizer desses dois? Juntos embalaram os meus momentos mais brilhantes. Gritamos juntos contra um mundo que não entendíamos nem desejávamos entender. Gritamos uns com os outros. Mas sempre juntos! Assim destruímos e criamos. Criamos o caos, restabelecemos a ordem. Inventamos mil motivos para tudo aquilo. Mas hoje (só hoje) vejo que foi apenas por diversão. Montamos a banda mais fodida de todas. Porque éramos jovens.

Tocamos no frio de São Bernardo do Campo. Dormimos no camarim de Santo Amaro. E rimos quando tudo deu errado em São Caetano. Nenhum santo estava ao nosso lado e era exatamente assim que deveria ser. Agitamos para duzentas pessoas na faculdade. Brilhamos para apenas doze amigos no boteco. Gravamos, fotografamos e filmamos. E demos inesquecíveis risadas. Pegamos nossa fatia. E fizemos por nós. Sempre por nós e pela música! Semper fidelis.

Segui o ritmo do melhor baterista do mundo. Acompanhei os gritos do vocalista mais poderoso do planeta. Meus melhores amigos. Meus irmãos. E com os ouvidos ainda zunindo, nós encerramos. Com as notas graves ainda corroendo o amplificador e a vibração dos pratos ainda perturbando os ouvidos. Com a microfonia anunciando o fim dos tempos. Viramos o século, o milênio.

Mas a rádio emudeceu. Nossa aventura hi-fi chegou ao fim como começou: apenas os três. A bandeira pirata está a meio mastro. A Jolly Roger guardou-se na garagem musical que vocês ajudaram a construir em meu coração. E eu nunca esquecerei do que passamos juntos. A vocês dois, muito obrigado por terem realizado e partilhado meu sonho. Eu nunca vou me esquecer dos sorrisos incontidos quando a música começava. Vocês são os melhores e mais legítimos músicos que eu já conheci. Meus amigos, meus irmãos, meus heróis...

"Amigos, foi um prazer dividir essa modesta vida com vocês. São seus sorrisos que eu levo comigo." - Rémy Girard, As Invasões Bárbaras

Latitude 30º01'59''

2006-01-12T01:27:00.000-02:00

Por saber exatamente o que fazer. Por ter sido firme quando precisaram de mim. Por ter fraquejado quando não havia mais nada a fazer. Por ter sido o primeiro a chegar. Por ter sido o último a sair. Por tudo o que foi dito naquela manhã.

Por ter descoberto que eu controlo minha vida. Por ter questionado tudo e todos. Por ter tomado decisões sozinho. Por não ter me arrependido de nenhuma delas. Por ter enfrentado meu inferno sem pedir ajuda a ninguém. Por ter chorado num domingo a noite. Por ter descoberto o amor numa quinta à tarde. Por ter pago minhas dívidas.

Por ter orgulho de quem eu fui e quem eu sou. Por saber exatamente quem eu quero ser. Por ter me aventurado. Pelo Rio de Janeiro. Por Curitiba. Por São Paulo. Por Porto Alegre. Por Mário de Andrade. Por Paixão Cortes.

Existem inúmeros motivos pelos quais 2005 foi o ano mais importante da minha vida. Pelas pessoas que me cercam. Por quem abriu a porta. Por quem esteve sempre lá. Por mim. Por ela. Por você. Pelo adeus. Pela nova vida. Pela latitude 30º01'59''.

So long, SP

2006-01-09T17:38:00.000-02:00

"This house is not my home anymore. It is only an empty place!" So long, SP!

Home Alone 2

2006-01-07T16:39:00.000-02:00

Mais ensinamentos de uma casa vazia:

.::CONSTATAÇÕES
- Chocotone no microondas não fica bom.
- É preciso esquentar o molho de tomate antes de colocar no macarrão.
- A soma de palha de aço e sabão em pasta faz milagres nas panelas.
- Para limpar o fogão é preciso remover exatas 12 peças.
- A meia branca fica rosa após ser lavada com uma camiseta vermelha.
- Máquinas de lavar tem um copinho para colocar sabão em pó e amaciante.
- Sim, amaciante faz diferença.

.::PERGUNTAS
- Onde será que fica a roupa de cama limpa?
- Lençóis precisam ser passados a ferro?

PS: Num sábado a tarde, no ônibus, eu não pensei "o que será que vou fazer hoje a noite?", e sim "será que eu desliguei o gás e fechei as janelas?". Sinal dos tempos!

Home alone

2006-01-06T19:04:00.000-02:00

Aprendi lições importantes depois de ficar sozinho em casa:

- A toalha do banheiro não se troca sozinha.
- O pão embolora, mesmo na geladeira.
- O leite, misteriosamente, torna-se sólido fora da geladeira.
- Material orgânico deixa o lixo muito fedido após três dias.
- Existem gnomos que furtam raladores de queijo na calada da noite.
- O estoque de papel higiênico não é infinito.
- O jornal não tem a chave de casa, por isso ele espera do lado de fora.
- Depois de uma semana na pia, é muito dificil limpar as panelas.
- As louças e os talheres não sabem sair do escorredor e ir para o armário.
- Espátulas plásticas derretem quando são esquecidas na água quente.
- As instruções de preparo das embalagens de macarrão não são claras.
- É preciso retirar o filme plástico antes de requentar um prato no microondas.

It was only a kiss...

2005-12-21T03:32:00.002-02:00

Coming out of my cage
And I've been doin' just fine
Gotta, gotta be down
Because I want it all

It started out with a kiss
How did it end up like this?
It was only a kiss
It was only a kiss

Destiny is calling me
Open up my eager eyes
Cus I'm Mr. Brightside

Eu quero matar Tara Reid

2005-12-20T01:28:00.000-02:00

Acredito, de verdade, que é muita estupidez desejar a morte de alguém que não se gosta. "Eu espero que ele morra". Tá, todo mundo fala isso. Mas tem quem fale de verdade e tem que fale por falar. Acho que a maioria não se leva a sério quando fala isso.

Mas que tem gente altamente dispensável, ah isso tem. A bola da vez pra mim é Tara Reid. Descobri uma madrugada dessas que ela tem um programa no E! (que também é dispensável) onde fica rodando por paraísos tropicais, freqüentando baladas e gastando tubos de dinheiro. Todo isso com uma câmera ligada.

Anh. Tô enganado ou seria algo como "sinta-se como é ser amigo de Tara Reid e freqüentar baladas VIPs por um dia"? No, thanks. Mas numa dessas mesmas madrugadas fiquei fantasiando cenas que seriam antológicas:

03 - Enquanto dirige e fuma, ela perde o controle da Ferrari de algum playboy otário que está achando o máximo aparecer no programa de Tara Reid. O carro bate num paredão e os três (não se esqueça do cinegrafista) morrem.

02 - Um grupo de ativistas radicais que defendem os direitos civis e religiosos do povo makaulê-n'boe, uma etnia com apenas 17 sobreviventes resolve chamar a atenção do mundo currando a loirinha durante uma "fantástica" visita à Casa do Elefante, um hotel seis estrelas cravado no meio da savana.

01 - Durante um mergulho, Tara se enrosca numa rede e se afoga. Não morre, mas a falta de oxigenação cerebral transforma a vagabundinha de Hollywood num eterno sorriso que baba.

Acredito, de verdade, que é muita estupidez desejar a morte de alguém. Mas eu quero que Tara Reid morra!

A revolução dos bichos (ou da bicha)

2005-12-18T18:55:00.000-02:00

Era uma vez... Não, não era uma vez. Existe forma de começar uma história sem ser "Era uma vez..."? Enfim, a criatividade manda invetar outro começo. Mas a preguiça prevalece, e deixa o tal "Era uma vez..." ficar. Isto posto, era uma vez um bosque. Lá viviam o gambá (que se julgava gavião), o porquinho (que se achava periquito) e o peixe (que morava no lago, lá longe). Lá era morada também de um veadinho. Isso, um veadinho. Como o "Bambi".

Apesar de serem vizinhos, os quatro bichinhos não eram amiguinhos. Eles se respeitavam às vezes, mas normalmente brigavam. Principalmente aos domingos. Às vezes acontecia de eles (principalmente o gambá e o porquinho) reunirem amigos e brigarem entre si. Vez ou outra dava até óbito, e algum bichinho acaba morto e empalhado.

Sem dúvida que todos falavam que a rixa entre o gambazinho e o porquinho era a maior de todas. E todos tiravam sarro do veadinho. Afinal gambá e porco podem até feder, mas não são representantes dos gays. O veadinho já estava cansado disso. Ele estava com vontade de mandar o porquinho e o gambá pro inferno. Fazia tempo que ele não podia brigar de igual pra igual com os dois. Então ele resolveu reagir!

Para isso, o veadinho foi conversar com um leão. E o leão ensinou meia dúzia de truques pro veadinho. Mas o leão não deve ter gostado muito do veado, porque não demorou muito e ele virou amigo do porquinho. Um tremendo falso, aliás, porque esse mesmo leão já tinha sido amigão do peixe. Mas os conselhos do leão surtiram efeito no veadinho, e ele virou um lutador.

Então o veadinho começou o ano e derrotou todo mundo do bosque: o gambá, o porco e o peixe. E levou o título do bosque. Veio então a copa da floresta. E o veadinho seguiu lutando e ainda venceu a galinha que falava espanhol e o urubu do sul. Na verdade o urubu não era urubu. Mas o veadinho só sabia que esse bicho usava uma camisa parecida com a do famoso urubu da praia. E "pimba"! Não é que o veadinho ganhou do urubu do sul e levou o título da floresta?

Mas no torneio da selva o veadinho se deu mal. Tanto que um monte de bichinhos arrebentaram a fuça do veadinho. Teve até um ratinho - que só usava preto - que cagou no torneio inteiro. E nesse monte de merda, quem se deu bem foi o gambá - que estava acostumado com lugares fedorentos. E todo mundo achou que o gambá era o maior bichinho do mundo. O veadinho estava de novo com medo!

Teve então o campeonato do ecossistema e todo mundo queria ir ver. Pra chegar lá o veadinho teve que pegar carona num pássaro. E lá chegou o veado na floresta das carpas. E um monte de bichinhos foram pra lá também. Primeiro o veadinho camelou pra vencer o primeiro bichinho (que vinha mesmo da terra dos camelos). "Agora fodeu de vez", pensaram. O veadinho iria enfrentar as girafas da terra do leão (outro leão, não aquele amigo do porco). "Derrota certa", todo mundo pensou.

O veadinho tremia. "A parada será dura", arriscavam uns. "Vai ser uma cacetada das boas", apostaram outros. Mas todo mundo esqueceu que no fundo o veadinho não representa os gays à toa. Então "cacetada" das boas e parada "dura" é com ele mesmo. Pra ajudar, as tais girafas na verdade eram antas. E o veadinho ganhou a briga.

Agora o veadinho voltou pro seu bosque. E mandou o gambá, o peixe e o porquinho tomarem no cu!

Punk rock demerol

2005-12-17T18:22:00.000-02:00

São Paulo é foda. Tem metrô que fecha cedo na sexta à noite. Tem trânsito na Av. Paulista à 1 da manhã. Buzinaço, impaciência, barulho e xingamentos. E tem punk rock. Tem gente de cabelo ensebado e um ar blasé que diz que é música indie. Não é não! É punk rock, e aquele cara mandou todo mundo ali tomar no cu. E eles acharam o máximo. Recusou-se a tocar Placebo e mandou Nirvana pra fechar.

"Eu Nunca Vou Parar de Beber" é dos Pedrero do Espírito Santo, mas quem eu vi foi o tal Zefirina Bomba da Paraíba. Viola distorcida, bateria incompleta e contra-baixo. Três, quatro acordes e nada além de gritos quase incompreensíveis. Renovei meus votos!

Faz tempo, mas voltando pra casa eu entendi. Entendi que foi mais do que a maturidade gostaria e bem menos do que a saúde determina, mas eu logo saquei que nenhuma substância química libera tanta dopamina e endorfina quanto música: punk rock e hard core. Por eles sangra-se e faz-se sangrar.

Morfina, diamorfina, ciclozina, codeína, temazepam, nitrazepam, fenobarbitona, sódio amital, dextropropoxifeno, metadona, nalbufina, petidina, pentazocina, buprenorfina, dextromoramida e clormetiazola. As ruas estão cheias de drogas pra infelicidade ou dor. A mim me basta o punk rock demerol.

Faz tempo...

2005-12-06T22:44:00.000-02:00

E lá se foram três meses. Quase noventa dias, sim senhor! Aconteceu coisa pra caramba nesse tempo. Coisas que merecem considerações e notas:

- Eu vi um show do Slipknot (nota 9,5)
- Outro do Weezer (nota 9,75)
- Dormi em aeroportos (nota 3,5)
- E também atrás da Arena da Baixada (nota 7,0)
- tomei ônibus sozinho em Curitiba (nota 5,5)
- E também em Porto Alegre (nota 8,0)
- Fiquei bêbado de cerveja com o Medina... (nota 6,0)
- ...numa segunda à tarde... (nota 9,5)
- ...enquanto assitíamos a DVDs... (nota 7,0)
- ...com insanidades dos anos 80 (nota 9,0)
- Li um livro numa terça de sol na Praça da Alfândega (nota 9,5)
- O livro em questão é Clube dos Corações Solitários (nota 9,5)
- Café Paris é meu lugar predileto em Porto Alegre (nota 8,0)
- Lemon pie, lemon pie. Always, lemon pie (nota DEZ)

É bom estar de volta!

PS: Fantasmas só dão medo quando a gente não os vê. Do contrário, tornam-se apenas mais um numa lista. Quase insignificante! Sim, é bom estar de volta e inteiro.

Susto!

2005-09-15T03:23:00.000-03:00

"Susto!". Foi assim que eu ouvi o Ferreira Gullar definir o Brasil em uma palavra. Eu gostei. Na verdade adorei, e achei a mais brilhante definição que qualquer sujeito jamais fez da federação. Mas eu lembro que quando o Gullar disse isso, ele não riu. Não que seja para achar graça, mas nem aquela risadinha satisfeita que a gente ganha quando sabe que disse algo certo, ou inteligente. Nem esse sorriso ele deu. E agora eu entendi por que!

Eu também comecei a achar o Brasil assustador. Pelo motivo errado. O Maluf tá na cadeia. O Roberto Jefferson realmente foi cassado. Cara, que medo! É como se o Piu Piu se fodesse feio na mão do Frajola. Ou como se o Coiote finalmente tivesse arrebentado o Papa-Léguas. Como se o Jerry fosse morto pelo Tom. Não é esse o final que eu esperava. E agora estou com medo...

Agora só falta o referendo do desarmamento aprovar a proibição e ISSO REALMENTE FUNCIONAR. Mas digo funcionar de verdade, sem incrementar mais ainda o mercado negro de venda de armas. Eu ainda acho a pergunta do referendo meio cretina. É claro que todo mundo é a favor da proibição. Mas eu vou votar pela proibição mesmo assim. Mesmo com medo que ela venha!

Um bom começo

2005-08-25T06:08:00.000-03:00

Passa pouco das cinco da manhã de uma quarta-feira. Kléber é cobrador do ônibus e aproveita as manhãs para estudar as apostilas do supletivo. Quer tirar o diploma do segundo grau até o fim do ano. Ele é aplicado mas não se dá muito bem com física e química. Marina não tem mais do que 25 anos mas a aparência não ajuda. Talvez seja o cabelo mal tingido que ela toda manha tenta prender enquanto o ônibus solavanca no asfalto irregular do corredor.

As "Três Marias" se encontram no mesmo banco todas as manhãs quando o dia quase pensa em nascer. A primeira a entrar é Solange, a mais gorda. Ela sempre dá um bom dia sonoro e senta-se perto de Kleber. Tenta puxar um papo e consegue por alguns minutos, até ele perder-se novamente em contas, números e fórmulas. Dois pontos à frente vêm Dona Júlia e um outra que ainda não descobri o nome. Dona Júlia é a mais velha de todas e parece que cria um neto metido a bandido.

E todos parecem tão vazios. Por que às cinco da manhã todos os olhos parecem opacos e todos os corações estão partidos? Queria levantar e parar de ser testemunha. Queria fazer a diferença numa realidade apática e cruel. Severa como uma escola infantil onde ninguém tem sonhos. Queria ensinar crianças a sonhar. Queria explicar que, antes que o sol incomode nossos olhos ou a poluição comece corroer nossos pulmões - todos os dias - é possível ouvir pássaros cantarem em São Paulo. É, esse seria um bom começo.

No expenses!

2005-08-25T04:20:00.000-03:00

Bah...
O amor existe, o amor é fácil.
O amor não se lembra, o amor não discute.
O amor simplesmente não se importa com isso.
Hum...
Às vezes o amor é caro pra caralho!
E mesmo assim vale cada centavo.

Apenas na memória

2005-08-14T04:02:00.000-03:00

Certas coisas deveriam existir apenas na memória. A guitarra de Kramer já não é saborosa e rouca quanto antes. A atitude perdeu a rebeldia juvenil. A postura curvou-se à reumática realidade comercial. Os sucessos já não soam como há quarenta anos. Eu preferia que o MC5 tivesse ficado em minha lembrança apenas. E sem Mike Arm.

Assistir ao show foi como mostrar o enigmático retrato a Dorian. Algo morreu. Um ciclo se fechou. Mas novos sons e bandas virão. Como esperanças e amores que se renovam. Como um coração que se cura e subitamente se prepara para uma nova vida. Uma vida sem passado, traumas ou mágoas. Ainda que não esquecido, o MC5 permanecerá no meu passado apenas. Como a trilha sonora de algo que se foi.

Ah! Que dia maravilhoso

2005-08-06T10:17:00.000-03:00

É isso mesmo, 53% dos norte-americanos acham que o governo fez certo ao jogar a bomba em Hiroshima há 60 anos. Essa pesquisa nos deixa realmente chocados? Convehamos, não mesmo! Pensando obtusamente, seria como 53% dos alemães apoiando o holocausto. Pobres japoneses, não têm o mesmo lobby que os judeus no governo dos EUA. Quem mandou não estar no Oriente Médio, Japão.

Aí um respeitadíssimo psiquiatra chamado Peter Salvoy diz que o ciúme é responsável pela nossa evolução. Com ele, os machos querem garantir que sua herança genética será perpetuada. Com ele, as fêmeas asseguram que seu macho continuará agindo como provedor. O macho não tolera escapadelas da fêmea. A fêmea tolera, contanto que ele continue provendo. Pensando obtusamente, seria como chamar homens de cretinos e mulheres de imbecis. (Hum, não parece um pensamento tão obtuso.)

Agora vamos brincar de ligue-os-pontos. A evolução humana baseou-se num sentimento torpe. Seis décadas depois de fazer merda, num mundo sem guerras no ocidente, mais da metade da nação mais poderosa do mundo acredita que dizimar 40 mil mulheres e crianças num segundo era realmente o mais sensato a se fazer.

Eu não sei vocês, mas estou começando a ficar realmente com medo desse mundo.

Six, six, six

2005-08-05T05:15:00.000-03:00

In 1976-6-6
I was born a bastard and a son of a bitch
And I'm sick, sick, motherfucker, sick

In 1976-6-6
I nailed a G.I. Joe to the crucifix
And I'm sick, sick, motherfucker, sick

I don't wanna commit suicide
I just wanna commit a homicide
Oh yeah, that's what I am

'76 born a son of a bitch
'76 born a son of a bitch
Oh yeah, that's what I am

In 1976-6-6
I had a porno mag inside my crib
And I'm sick, sick, motherfucker, sick

In 1976-6-6
I killed an animals rights activist
Because animals ain't got no rights, that's right

Médico e Deus

2005-08-05T04:41:00.000-03:00

Queria ter nascido médico. Queria conhecer plenamente nossa anatomia interna. Queria saber por que o coração incha e pressiona os pulmões na caixa torácica. Queria saber por que o estômago gela enquanto os outros orgãos lutam. Queria saber por que o maxilar se contrai e os molares se esmagam em revolta e dúvida.

Queria ter nascido Deus para entender o motivo de tudo. Para saber o que cada sentimento significa e como contorná-lo, e como aproveitá-lo, e como esquecê-lo. Queria saber colocar mais exclamações que interrogações. Queria passar por mais celebrações e menos interrogatórios. Queria ter inventado um jeito de consertar tudo que está quebrado. E errado. E errante.

Queria ter nascido médico e Deus. Queria cravar uma talhadeira de ferro puro no peito. Com golpes vigorosos e certeiros de marreta. Queria derramar um pouco de mim pelo mundo, e transformar em noite a mais bela tarde de sol. E ver o mundo esvaziar e dormir. Queria voltar pra casa a pé, e encontrar um caminho que me leve ao começo de tudo.

Um brinde à gravidade

2005-08-04T04:51:00.000-03:00

Heaven knows! São 120 decibéis nos ouvidos, 300 joules no peito, 20 kilos nas costas, 26 anos nos olhos, menos de duas décadas na cabeça, 36 graus nas mãos, 187 centímetros de alto a baixo e ângulos obtusos nos joelhos. Hoje eu ensinei uma pessoa. Mostrei que conjunção pode significar criação. Ela me ensinou que conjugação pode significar união, compatibilidade e superação.

E se Poe rimou tantas belezas sobre corvos eu faço o contrário. De fato não estou amarrado a nenhum penhasco esperando que minhas entranhas sejam devoradas diariamente. O medo da altura se foi. E ainda dizem por aí que numa tempestade em alto mar o Sol nunca se mostra. Por hora basta saber que além das nuvens brilha algo novo.

Um brinde a quem vem aí. "Esse mundo é muito cruel para se colocar deliberadamente uma criança nele". Tem toda a razão. Mas a esperança - ainda que tola e vacilante - renova. O que foi tirado ou roubado é esquecido ou substituído. E é assim com todo mundo que perambula por aí. Pessimistas ou realistas é bom sentir-se vivo e não encontrei quem discordasse disso. Mesmo aqueles que disseram um trágico adeus sorriram de verdade uma última vez há pouco tempo.

Meu tempo por aqui se esgota rapidamente. Mas como o barco que rasga a tormenta, basta saber que além das colunas de água e vapor elétrico explode um novo vento magnético. Minha bússola está desregulada. Mostra as antípodas de onde deveria me levar. Mas mesmo indo sempre a norte, um dia chegarei no sul.

Um brinde à gravidade e a uma Terra redonda. Um brinde ao passado que ensina. Um brinde ao frio que me aquece cada vez mais e mais. Um brinde à cítrica e doce realidade que nos aguarda.

"Torne-se aquilo que você odeia"

2005-08-02T01:34:00.000-03:00

Ele me disse tantas coisas, e eu sei que não prestei muita atenção. Mas consegui fingir que aquele assunto me interessava. Hoje eu não sei bem por que não me interessei de verdade. Hoje que quero saber outros detalhes. Mas na hora parecia mais legal tentar prestar atenção no que Nick Cave estava cantando. Era Good Good Day se não me engano.

E, enquanto Cave dizia que aquele era um bom dia, ele foi me falando dele e sobre essa improvável história de amor. Sobre como ele simplesmente acordou apaixonado por alguém que esteve sempre lá. Como em 60 dias a vida desses dois mudou e as barreiras que antes estavam tão próximas ficaram tão distantes. Falou sobre altos e baixos, e me disse coisas sobre segurança.

Foi quando ela chegou na conversa. Ela era tão improvável. Qualquer outra garota seria óbvia demais. E eles falaram sobre atravessar a cidade apenas para dizer tchau. E falaram sobre times rivais e conflitos musicais. Sobre despedidas no aeroporto. Sobre olhares e perguntas. E entre tantas interrogações aqueles dois estavam de fato apaixonados: e até uma rocha teria notado.

Cave ainda berrava e sussurrava coisas sobre a tal Mary da música e eu lembro que fiquei orgulhoso de conhece-los. E fiquei com um pouco de inveja da coragem daqueles dois. E foi quando ele começou a me falar sobre coragem. "Torne-se aquilo que você odeia. Faça a diferença". Há alguns anos eu teria virado as costas e ido embora, mas eu entendi o que ela quis dizer com isso.

E entendi que é mais saudável exercitar meu fator de cura do que alimentar um ódio pueril e imaturo. Dois meses: passam num piscar de olhos, não? E era tão improvavel. Como olhar para uma tela de computador e sentir-se completo. Saí de lá leve e com vontade de aprender a tocar piano.

That's enough love for me

2005-07-26T05:15:00.000-03:00

Apertem os cintos e aumentem o volume. Níveis pornográficos estão liberados. O novo Devo vem aí. Essa porra quase passou anônima. Kaiser Chiefs gravou a música que o Devo faria se ainda tivesse tocando por aí. O resto do disco nem chamou tanto a atenção mas bastou a primeira faixa, Every Day I Love You Less And Less.

Fiz os três minutos e trinta e sete segundos transformarem-se rapidamente em mais de duas horas. O tipo de paulada que me deu vontade de transformar a segunda em sexta. De encher a cara de vinho novamente. De transpirar alucinado. De cometer qualquer loucura que me faria rir pro resto da vida. De viajar 1000 km só pra dizer "Hey, Lemon Pie".

E o refrão dessa música ainda por cima é lindo: "Oh and my parents love me/Oh and my girlfriend loves me/Oh they keep photos of me/Oh that's enough love for me".

Honesta é mais gostosa?

2005-07-25T19:45:00.000-03:00

Para Rui Caldas Pimenta, advogado da ex-secretária de Marcos Valério, Fernanda Karina Somaggio, o cachê que ela pediu para posar nua para a Playboy não é alto. Fato: ela quer R$ 2 milhões pra mostrar a periquita pro J.R. Duran. Por favor, podem me corrigir se eu estiver errado, mas duas milhas é grana pra caralho, por mais rico que você seja.

O querido magistrado citado acima justifica sua declaração. Ele comparou sua cliente com a Miss Grazielli Masaferra. Ele calcula que a moça que participou da quinta edição do Big Brother Brasil vai faturar algo em torno de R$ 1,2 milhão entre cachê e participação nas vendas. O argumento dele é que sua cliente é uma "mulher honesta", o que chamaria a atenção do público da revista.

Assim, como qualquer macaco com um mínimo de massa cinzenta ainda ativa em algum recanto do crânio, eu chego faço duas perguntas: 01) Todas que passaram pela Playboy são vabagundas e picaretas? 02) Mulher honesta é mais gostosa?

*Nota mental: será que a melhor trepada da vida do advogado foi com uma garota honesta? Eu realmente não me lembro de ter ido pra cama com nenhuma vagabunda corrupta pra comparar.

Loneliness Rulez!

2005-07-20T14:44:00.000-03:00

"Nunca me ensinaram a arte da solidão, tive de aprendê-la sozinho. Ela se tornou tão necessária para mim quanto Beatles, tanto quanto beijos na nuca e carinho". Intimidade, de Hanif Kureishi.

Ouch!

2005-07-17T18:58:00.000-03:00

Congratulations dad, it's a tattoo...

Elvis & Diana

2005-07-13T20:23:00.000-03:00

Já sei, pelo título você tratou de pensar em alguma relação entre Mr. Presley e a (precocemente) finada princesa da Inglaterra. Errou! O Elvis e a Diana em questão não tem a ver com Inglaterra e EUA, mas quase. Tem a ver com música (e por isso, com amor). Esse Elvis não nasceu em Tupelo. Esse Elvis, nasceu em Liverpool (sim aquela dos quatro rapazes). Essa Diana nasceu no Canadá. Elvis Costello e Diana Krall são meu casal preferido do momento.

A carreira de Costello sempre foi roqueira. Nasceu no fim da década de 70 na Inglaterra. Punk certo? Certo. Nunca estudou música e mesmo assim gravou baladas, faixas mais agitadas enquanto o mundo se chacoalhava com as melodias toscas e alfinetadas dos Pistols, Clash, Buzzcocks. E fez isso com tanta personalidade que nunca ninguém criticou o fato de Costello andar com punks e não tocar punk rock. Sempre com aquele visual Buddy Holly.

Diana Krall é pianista e cantora. Dona de uma voz tão sedutora que, certa vez, após um show, ela quase roubou a vaga de "musa do meu fetiche vocal" - que sempre pertenceu a Kate Pierson. Mas o lance dela é jazz. Aprendeu a curtir música com os discos do Fats Waller e Nat king Cole e estudou na Berklee College of Music. Comercialmente, é um dos nomes mais importantes no jazz contemporâneo, e abriu caminho pra Aimme Mann - outra canadense - no restrito mercado do pop.

Elvis e Diana se conheceram em 2002 e começaram a namorar. Um ano depois, na casa dela em Ontario, ele sentou-se ao piano e tocou She (Tous Les Visages d'Amour) antes de pedi-la e casamento. Casaram-se no fim de 2003 na mansão de Elton John. Elvis é punk, Diana é jazz e se juntaram na casa do pop. Dá pra não gostar de um casal assim?

Música, vinho e amor

2005-07-11T21:01:00.000-03:00

"Por que a gente gosta de cantores? Onde se esconde o poder das canções? Talvez se origine da mera estranheza de se existir canto no mundo. A nota, a escala, o acorde, melodias, harmonias, arranjos, sinfonias, ragas, óperas chinesas, jazz, blues: o fato de essas coisas existirem, de termos descoberto os intervalos mágicos e as distâncias que produzem o pobre punhado de notas, todas ao alcance da mão humana, com as quais construímos nossas catedrais sonoras, é um mistério tão alquímico quanto a matemática, ou o vinho, ou o amor. Talvez os pássaros tenham nos ensinado.

Talvez não. Talvez sejamos, simplesmente, criaturas em busca de exaltação. Coisa que não temos muito. Nossas vidas não são o que merecemos. De muitas dolorosas maneiras elas são, temos de admitir, deficientes. A música as transforma em outra coisa. A música nos mostra um mundo que merece os nossos anseios, ela nos mostra como deveriam ser os nossos eus, se fôssemos dignos do mundo."

Rushdie está certo. A música pode salvar a nossa vida. Assim como o vinho. Ou o amor!

Get a grip on yourself

2005-07-11T18:11:00.000-03:00

Tati: Cê dormiu bastante essa noite?
Eu: Por que?
Tati: Acho que é a primeira vez que você vem aqui e não fala que está com sono.
Eu: Dormi sim. Não muito, mas dormi bem.
Tati: Acordou que horas?
Eu: Umas 9h30 mais ou menos.
Tati: É cedo para seus padrões.
Eu: É. O telefone tocou.
Tati: Opa, quem era?
Eu: Engano.
Tati: Hahahaha.
Eu: Foda né? E o tiozinho ainda me deu uma puta notícia ruim.
Tati: Qual?
Eu: A Rita de Cássia, tia do Osmarzinho morreu de madrugada.
Tati: Que Rita, que Osmarzinho?
Eu: O tiozinho que ligou errado pediu pra falar com o Osmarzinho.
Tati: E você avisou que era engano?
Eu: Claro que avisei. Mas ele tava meio descompensado e foi falando.
Tati: Como assim foi falando?
Eu: Eu disse que era engano e ele disse que precisava avisar o Osmarzinho que a tia dele morreu.
Tati: Do Osmarzinho?
Eu: Isso.
Tati: E o velhinho era parente do Osmarzinho?
Eu: Não sei.
Tati: E depois?
Eu: Eu disse que sentia muito mas não podia ajudar.
Tati: E o velhinho?
Eu: Ficou lá, balbuciando alguma coisa que eu não entendi.
Tati: E aí?
Eu: E aí nada. Eu disse que sentia muito de novo e desliguei.
Tati: Na cara do velho?
Eu: É.Tati: Por que?
Eu: Porque não havia mais nada a ser dito e eu não trabalhei no CVV pra saber com agir nessas horas.
Tati: Que crueldade!
Eu: Você já parou pra pensar que a tal da Tia Rita pode ter morrido há 20 anos e o velhinho tá gagá?
Tati: Não. Mas me parece bem improvável.
Eu: Sim, como um estranho consolar um velhinho pela morte de alguém.
Tati: Bom, você poderia ter dito que é isso que as pessoas fazem?
Eu: Isso o que?
Tati: Morrem. É isso que as pessoas fazem: vivem e morrem!
Eu: Just like that?
Tati: Just like that!
Eu: Cara, tua vida deve estar bem chata!
Tati: Tá sim. A sua não né?
Eu: Not at all.
Tati: Alguma frase ou música filosófica pra essa semana?
Eu: Get a grip on yourself?
Tati: Hahahaha. Excelente! Você conseguiu?
Eu: Claro. Quer dizer, não totalmente...
Tati: Mas foi de cara limpa?
Eu: Sure.
Tati: Há quanto tempo mesmo?
Eu: Quatro anos.
Tati: Nadinha?
Eu: Só as legalizadas.
Tati: Grande garoto!
Eu: Pobre Tia Rita...

Thank you

2005-07-11T03:52:00.000-03:00

- Did you touch yourself while he fucked you?
- Yes
- You wank for him?
- Sometimes.
- And he does?
- We do everything that people who have sex do.
- You enjoy sucking him off? You like his cock?
- I love it.
- Like him coming in your face?
- Yes!
- What does it taste like?
- Like you, but sweeter.
- That's the spirit. Thank you. Thank you for your honesty. Now fuck off and die. You fucked-up slag.

"Minha irmã, filha da puta"

2005-07-10T02:02:00.000-03:00

Eu não sei como é o seu rosto. E nem sei como era o dela. Mas isso realmente não tem a menor importância agora. Não agora. E, sinceramente, talvez nunca importe de verdade. Mas o que ele disse me chocou mais do que a imagem. É como uma cena de cinema em que as falas são bem mais importantes que gestos ou olhares. A entonação traz tudo isso: desespero, susto e um tristeza antecipada que ele nunca mais vai esquecer. Nem eu.

Não quero dizer que entendo como ele se sentiu. Mas entendo o que ele sentiu. Entendo porque entro em desespero de pensar em sentir algo parecido. Tenho mais medo de perder meus irmãos do que meus pais. Tenho medo de ter um reação parecida com a dele. E tenho medo de ter uma reação diferente da que ele teve.

Quem é maior? O desespero ou a revolta? A agonia ou a justiça? A cena repete-se de uma forma desordenada desde então. Mas não quero ver isso de novo. Não preciso assistir novamente pra tentar esclarecer alguma dúvida. Não quero saber se a corda arrebentou por negligência. Ela simplesmente arrebentou. E isso já é a tragédia em si. Mas queria saber se ela tinha sido feliz até então. Se ela tinha vivido de verdade. Did she had the time of her life?

Mas o sentimento é de quem fica, e nesse caso ele é totalmente preenchido por angústia, tristeza e saudade. "Minha irmã, filha da puta." Eu nunca vou esquecer que foi assim que ele se expressou naquele momento. Nem ele.

PS: Se você acha realmente necessário assistir ao vídeo pra entender o texto, aqui está ele. Mas eu veementemente desaconselho. As cenas não chocam. As reações sim.

True romance

2005-07-05T15:14:00.000-03:00

Amid the chaos of that day, when all I could hear was the thunder of gunshots, and all I could smell was the violence in the air... I look back and am amazed that my thoughts were so clear and true.

That three words went through my mind endlessly. Repeating themselves like a broken record. You're so cool. You're so cool. You're so cool.

And sometimes she asks me what would I have done if she had died. If that bullet had been two inches more to the left. To this, I always smile. As if I'm not going to satisfy her with a response.

But I always do. I tell her of how I would want to die. But that the anguish and the want of death would fade, like the stars at dawn. And that things would be much like they are now. Perhaps...

Except maybe I wouldn't have named our son...Elvis.

Can you feel me?

2005-07-05T01:13:00.000-03:00

Happiness sucks!

Rock me, baby - Parte II

2005-06-30T14:25:00.000-03:00

Depois de ontem tenho mais uma guitarrista pra colocar na lista de lindas e talentosas. É um pouquinho diferente do perfil das outras cinco, mas atualmente essa aqui é minha preferida.

Noodle - Gorillaz

Leia a "entrevista" com essa japinha, e me fala se não dá vontade de pegar ela no colo.

This is Radio Clash

2005-06-29T19:20:00.000-03:00

Mais listas: as cinco melhores músicas que foram lançadas este ano (na minha humilde opinião). Quem sabe até o fim do ano consigo fazer um Top Ten. Dúvidas sobre onde achar cada uma delas? MSN-me, please!

Foo Fighters - In Your Honor
Millencolin - Farewell My Hell
The Wedding Present - Interstate 5
Gorillaz - Feel Good Inc.
Daft Punk - Technologic

Você tem mensagens

2005-06-29T16:17:00.000-03:00

Seja bem-vindo, por favor retire seu ticket. Se você é funcionário credenciado aproxime seu cartão. O piso S2 é dedicado exclusivamente a convidados e visitantes do condomínio. Localize-se. Você esta no M7 do setor vinho, Torre Oeste. Para sua segurança o ambiente está sendo filmado. Por favor dirija-se aos elevadores. Identifique-se na portaria.

Você já tem cadastro? Qual o número de seu R.G.? Um momento que preciso tirar uma foto. Sorria, você está sendo filmado. As catracas amarelas dão acesso aos elevadores pincipais. Utilize apenas os elevadores à direita. Eles dão acesso ao 12º andar.

Não, não existe o 13º andar. Superstição, sabe como é. Sobe? Alguém segure a porta. Câmbio: euro vendido a R$ 2,96. Acerte seu relógio: são 8h46. Previsão do tempo para esta quarta: bom com pancadas de chuva. Com licença, eu vou descer neste andar.

Boa tarde, veio falar com quem? É particular ou de alguma empresa? Por favor aguarde um minuto que ele já está a caminho. A porta de vidro à esquerda é de acesso exclusivo a funcionários do departamento de operações. Digite sua senha. Registre sempre seus horários de entrada e saída na máquina de ponto. Aperte 1 e aproxime seu crachá.

Procure um terminal vazio. Digite seu login e sua senha. Se você é funcionário do departamento de tecnologia interna informe também seu número de registro para ter acesso privilegiado à rede interna. Iniciar. IBM Notes Mail Server.

Você tem três novas mensagens. "Mensagem Automática. Faça um tour virtual para aprender mais sobre os recursos e ferramentas do IBM Notes Mail Server. Clique aqui!" Mover para a pasta Lixeira.

Próxima mensagem."Bom dia, seja bem-vindo à equipe. Antes de começar por favor faça um relatório em espanhol sobre as dificuldades de implementação da linguagem PHP e ASP para os engenheiros de nossa sede em Miami." Mover para a pasta Pendências.

Próxima mensagem."Baby, boa sorte no seu primeiro dia de trabalho. Te amo muito. Me liga!". Mover para a pasta Não Deletar Nunca.

Rock me, baby

2005-06-28T20:50:00.000-03:00

Noite de terça na redação. Tudo que precisávamos era de algum assunto interessante que nos fizesse pensar bastante. Sugeri: as cinco roqueiras mais lindas e talentosas da atualidade. Mas a banalidade do tema esbarraria em severas regras para a eleição. Alguns critérios foram seguidos para que nenhuma das garotas que passam por aqui nos acusem de chauvinismo.

Vamos às regras. Primeiro: a moça em questão deve atuar ou ter atuado em alguma banda de rock. Segundo: o estado civil, idade ou a orientação sexual da candidata em nada influenciará sua colocação no ranking. Terceiro: serão consideradas apenas as candidatas que forem unanimidade entre todos os integrantes da banca examinadora (no caso eu). Ah! A banda em questão tem que ser legal.

Brody Dalle - Distillers - A voz lembra um pouco a de Courtney Love. Mas, graças a Deus, as semelhanças entre Brody e a Sra. Cobain acabam por aí.

Sara Radle - Ex-Lucy Loves Schroeder - Menina do Texas que agora está tentando a sorte em carreira solo em Los Angeles. Não, ela não tem cara de caipira.

Cristina Martinez - Boss Hog - Quando veio ao Brasil, Jon Spencer entornou o caneco por ter levado um pé na bunda da Chris. Bebeu pouco comparado à imensurável perda.

Laura Ballance - Superchunk - Há 10 anos ela já teria entrado nessa lista. A baixinha que mal conseguia segurar o baixo virou um mulherão. E toca muito.

Camille - Ex-Nouvelle Vague - A única européia da lista, Camille foi a responsável pelos vocais na versão de The Guns Of Brixton, fator determinante para que faturasse a vaga.

*Menção honrosa
Foram cogitadas também para a lista os seguintes nomes: Gwen Stefani, Liz Phair, Melanie Pain, Shirley Manson e todas as The Donnas. E antes que perguntem, Amy Lee e Avril Lavigne não foram sequer mencionadas por deficiência musical, estilística e técnica.

O Haiti não é aqui

2005-06-28T14:19:00.000-03:00

Pessoas que ganham fama e dinheiro cantando as misérias de um povo, e não revertem essa renda para aliviar um pouco o sofrimento de quem foi sua inspiração, não passam de vermes ordinários que não têm vez na minha revolução. No meu mundo ideal as coisas são bem diferentes.

Enquanto isso, continuamos hipnotizados com pão e circo. Nada como uma dose de Gol do Brasil em Pó pra fazer todo mundo esquecer que estamos aqui.

The sunday report

2005-06-28T05:27:00.000-03:00

Aos poucos começo a gostar mais das noites de domingo. Um domingo como esse por semana e a vida seria bem mais fácil. E tudo se resume em três palavras: rock and roll! Marcelo pede: "repete isso". Rock and roll.

Avenida Club, por volta das 21h. No estômago: fraccino mocha, dois pães de batata, meia cerveja. Na cabeça: os preços irreais da Fnac, um quilo de proposições sobre histórias fracassadas de amor (infelizmente nenhuma constatação que mereça registro) e meia cerveja.

Todo guitarrista que vem fazer um show com a camisa do DK (e se você pensou em Donna Karan vai tomar no cu!) já sai com nota 7,0. Inconsistente apesar dos momentos divertidos. O que mais esperar do Ultramen. Hum. Injusto! Eles fizeram a melhor saída que uma banda pode promover. Pesada e sem despedidas. Como amor bruto, como amor punk.

Avenida Club, por volta das 22h. No estômago: revolta. Na cabeça: três cervejas. Nos ouvidos: zunido, histórias engraçadas sobre traições, e propostas interessantes e concretas (jura ela) sobre os próximos shows. No peito: empolgação por sonhar em ver Nine Inch Nails, Strokes, Stooges, Weezer, Foo Fighters, MC5 e Slipknot tudo no mesmo ano.

Avenida Club, por volta das 23h. Fui arrasado por uma divisão panzer que me atropelou. Bidê ou Balde, rock and roll. É preciso dar vazão ao sentimento, rock and roll. Buddy Holly, rock and roll. Melissa, rock and roll. Som muito alto, rock and roll. Carlinhos com camiseta dos Kinks, rock and roll. Vivi balançando a saia, rock and roll. O show é curto. Deixa querendo mais. Assim que é bom. Assim que é rock and roll.

After hours numa padaria que não me lembro o nome nem onde era. Mas eu lembro que foi engraçado e que a conta nem saiu tão cara. Tá bom né?

Sem saber, o amigo (de MSN) Carneiro deu outro sentido pra Hoje do Camisa de Vênus. E assim fui dormir cantarolando: Amsterdã, via Paris/Acho que é nesse que eu vou/Mudei o corte do meu cabelo/Eu já nem lembro como é que eu sou...

PS: Antes que me acusem de genialidade literária, certos elementos estéticos desse resumo são gentilmentente furtados de um dos textos mais brilhantes que eu já li. Cerca trova.

O vermelho e o azul

2005-06-27T23:02:00.000-03:00

"Por que, com você, tudo tem que ser sempre relacionado a música?" Essa pergunta ficou ecoando na minha cabeça durante horas, dias. E mesmo hoje, semanas depois, ainda parece que ouço exatamente cada sílaba dela. Eu sei a resposta, mas fiquei com preguiça de responder na hora. Eu sempre soube a resposta. Mesmo antes de ser questionado dessa forma. Mas no fundo é simples: eu entendo a música muito melhor do que entendo as pessoas.

Tecnicamente música nada mais é do que matemática. Qualquer garoto que seja realmente bom com números pode se dar bem em música. Harmonia nada mais é do que um aglomerado confuso de compassos, quartas, oitavas, tons, subtones, sustenidos, bemóis e notas músicais que seguem uma escala numerológica muito bem definida. Mas ainda falta o sentimento.

Nunca fui bom de matémática, e apesar de entender exatamente o que uma harmonia é, não consigo definir como alguém chegou a ela. Por isso compenso no sentimento. Basta-me entender ou especular os motivos que levaram um compositor a escrever aquilo. Um psicólogo da música. E é assim que entendo a música: através do sentimento que originou a harmonia. Mas não entendo as pessoas.

E assim meu gosto vai mudando. O que fazia sentido antes passa a ser um segundo plano. Acho que amadurecer tem a ver com isso. Eu ainda odeio Chico Buarque e todos da MPB. Mas muita coisa que não gostava passa a fazer mais sentido. Eu ainda gosto mais da coletânea vermelha dos Beatles. Acho mais divertido ouvir Love Me Do. Mas agora entendo exatamente a letra de Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band. E isso dói. Machuca saber que o disco azul é mais real.

Mas eu nunca sonho em azul. Quando fecho os olhos, são as histórias de um amor adolescente e vermelho que me fazem acordar sorrindo. E eu nunca sonho com Penny Lane, por mais que acorde querendo assobiar a melodia de Strawberry Fields Forever. Mas eu nunca, nunca sou Billy Shears em meus sonhos.

O show vai acabar...

2005-06-27T22:01:00.000-03:00

Uma ressalva importante e necessária a se fazer fazer sobre metaleiros: que graça eles vêem em ficar cheirando farinha naquele camarim minúsculo e fedorento do Hangar? Pelo menos a turma da heroína vai tomar baque no banheiro. What a fucking waste of youth. Teriam uma bela carreira (sem trocadilhos) se não fossem morrer aos trinta e pouco, patéticos e desdentados.

O show vai começar...

2005-06-26T02:22:00.000-03:00

Considerações necessárias e impreteríveis sobre essa noite. O embate foi entre o hardcore e o thrash metal. Sim, metaleiros são bitolados (até demais), usam desconfortáveis e apertadíssimas calças jeans com colete e All Star preto. E eu realmente acho desnecessária a aversão que eles parecem cultivar pela combinação água, shampoo e cabelo. Por outro lado promovem uma das cenas mais unidas e legítimas que existe no caducante underground paulistano.

O hardcore "permite" uma variação fashion mais apurada. Mas o ego é de foder. Por que todo mundo que participa dessa cena acha que está vivendo uma época mágica que é tempero essencial para um suposto caldeirão criativo (que não existe, diga-se)? O que há tanto pra se cantar sobre corações partidos? Ora, se você quer demonstrar atitude e postura, por favor pare de imitar o CPM 22 cantando baboseiras românticas. Ah, mas é só assim que você vai conseguir tocar na rádio sob um contrato (ou seria grilhão?) gordo, né?

Tá bom então, tenta a sorte aí. Só um toque: as gravadoras não promovem mais festinhas regadas a champanhe e farinha. Os anos dourados já oxidaram faz tempo. O bonito envelheceu e o que era puro e legítimo agora canta no programa do Faustão ou namora alguma vadiazinha da novela das oito. Às vezes faz os dois ao mesmo tempo.

Então, cut the crap, e assuma uma postura. Quer se vender? Ótimo, nada de errado nisso. Vai ganhar sua grana, irmão. Mas não tenta me comprar com essa de que você tem uma vírgula de atitude, porque eu estou velho demais, cansado demais e puto demais pra continuar aturando você e esse seu discursinho pré-frabricado sobre ser um bastião do submundo musical. Wake the fuck up! Assim como o punk, o hardcore brasileiro é farsante, enquanto agitação ideológica.

Tudo se resume a música, e nunca deveria ser diferente disso. Mas, hey, não desista do hardcore como estilo musical tão somente. É o melhor ritmo que existe. E, se você for esperto, vai ver que ele pode te salvar de muita merda. Pode até fazer seu coração voltar a bater quando 200 joules e um médico não conseguiram. Comigo foi assim! Agora cala a boca, o show apenas vai começar...

É tudo verdade (ou quase)

2005-06-25T00:30:00.000-03:00

Uma das histórias mais divertidas do rock que eu já ouvi é sobre a briga entre o Lynyrd Skynyrd e Neil Young. Tudo começou quando Young, um canadense meio certinho, compôs Alabama. Tá bom, é só prestar atenção na letra que dá pra sacar que ela generaliza demais algumas coisas. Mas é um puta ataque ao racismo que tem no sul do EUA.

Aí, nessa, é que o Lynyrd Skynyrd entrou na treta. Ronnie Van Zant, que era um porra louca de marca maior, tomou as dores de toda a nação sulista e escreveu Sweet Home Alabama. Diga-se de passagem também é uma senhora canção.

Aí a treta ficou mais franca. O canadense vesguinho ficou puto com Van Zant e resolveu dar a tréplica com Walk On. Ele jura que a música não tinha nada a ver com Van Zant, e que ela é uma "homenagem" a seus ex-amigos Crosby, Stills e Nash. Sei, sei.

Mas essa merda toda só ficou engraçada porque na real o Van Zant e o Young eram amigos pessoais, e todo mundo caiu na história da treta entre eles. Depois dum tempo o Van Zant assumiu que adorava Neil Young, e passou a usar uma camisa dele pra cima e pra baixo. Dizem as más (ou sinceras) línguas que ela até fedia de tanto que ele usava.

E tudo correu bem até 20 de outubro de 1977 . Foi nesse dia que o bimotor alugado pelo Lynyrd Skynyrd caiu. Morreram Van Zant, três backing vocals e dois roadies da banda. O líder de uma banda que está no auge morre tragicamente. Você já viu esse filme? Eu também. O que aconteceu? Isso mesmo, comoção geral.

Homenagens pipocaram pra tudo que é lado. Nessa, sobrou até pro Neil Young. O cara voltou a tocar Alabama em seus shows (é, aquela que deu início à toda a treta). Só que, no refrão, ele cantava do mesmo jeito do Lynyrd Skynyrd e ficava assim "Sweet home Alabama". Ele até usou aquela clássica camiseta do Skynyrd que imitava o rótulo duma garrafa de Jack Daniels. Pra ninguém achar que eu stou mentindo o Jim Jamursch registrou isso naquele Crazy Horse.

Não lembro quem foi que disse: "Se você tem a verdade e a versão, então publique a versão". Ok, a frase é nojenta, mas o ser humano tem essa tendência de querer sempre a fofoca antes da verdade. Ou então existem alguns exemplos mais desprezíveis ainda que preferem transformar a fofoca em verdade. E assim, o que era verdade ou vira mentira, ou simplesmente fica em segundo plano.

Tá, mas esse texto não é sobre consciência humana ou certo ou errado. Enfim, o fato é que niguém se lembrou (ou não quis se lembrar) que Young e Van Zant eram amigos. E o que ficou foi a "treta" entre os dois.

Se a história tivesse morrido aí tudo bem. Mas o problema é que muitos anos disso surgiu um boato fortíssimo que até hoje ninguém conseguiu desmentir óu esclarecer. Uns dois anos depois da morte de Van Zant, uns fãs do Young foram até o túmulo do cara e tentaram desenterrar o caixão. É que falava-se que Van Zant foi enterrado com a camiseta do Neil Young. Mas isso ninguém sabe com certeza, já que o caixão dele estava lacrado. O que é totalmente coerente, afinal ninguém quer se contemplar um defunto que morreu na queda dum avião.

Mas o que os fãs do cemitério (aparentemente) não sabiam é que Van Zant poderia muito bem ter sido enterrado com a camiseta do Young por três motivos: ele gostava do canadense, era amigo do canadense e não tirava a maldita camiseta. Mas eles acharam que tinha sido uma última provocação contra Young. E lá foram eles tentar desentarrar Van Zant pra arrancar a tal camiseta do Young.

Se a história do cemitério é verdade ou não nunca saberemos. Mas é engraçado pensar que isso realmente ocorreu.

O Lynyrd Skynyrd não existe mais. No Grammy deste ano os sobreviventes receberam Tim McGraw no palco e tocaram uma versão nova de Sweet Home Alabama. Ah, e Neil Young estava na platéia, já que ele tocou no jantar especial do Grammy que rolou na noite a anterior e que homenageou Carlos Santana.

Esse ano ainda, Neil Young afastou-se da música pra operar um aneurisma no cérebro. Ele volta aos palcos dia 15 de agosto, em Nashville.

Earth is a small and boring place

2005-06-24T14:40:00.000-03:00

Thaís: Vou fazer uma breve pesquisa com você.
Eu: Manda aí!
Thaís: Rio de Janeiro ou Porto Alegre?
Eu: Porto Alegre
Thaís: Chicago ou Porto Alegre?
Eu: Pra sempre?
Thaís: Não necessriamente.
Eu: Porto Alegre, de novo.
Thaís:Sério?
Eu: Sério.
Thaís: Jura?
Eu: Juro.
Thaís: Não te entendo.
Eu: É mais fácil do que você pensa.
Thaís: Hum. Já sei: Porto Alegre ou Londres?
Eu: Você quer dizer Porto Alegre ou Dublin?
Thaís: Dublin? Já encerrou em Londres?
Eu: Já.
Thaís: Nesse caso, Porto Alegre ou Dublin?
Eu: Dublin.
Thaís: Você tá falando sério?
Eu: Tô sim.
Thaís: Bom, cuidado pra não fazer merda!
Eu: Hã?
Thaís: É. Vê se não vai foder com tudo agora.
Eu: Hahahahaha.
Thaís: Dublin não é onde tem os conflitos do IRA?
Eu: Nossa, isso foi na década de 70. E é Belfast, não Dublin.
Thaís: Espero que dê certo.
Eu: Uma agulha e um pouco de mercúrio fazem milagres.
Thaís: Vou dormir. Amanhã vou de trem pra Tóquio.
Eu: Tá bom. Boa viagem
Thaís: Valeu. "se vemos..."
Eu: Aye!

Dave contra o Diabo

2005-06-23T04:49:00.000-03:00

Na época da Inquisição, a Igreja sismou com tudo que era forma de arte. Não pode isso e não pode aquilo. Seria como a ditadura, só que em vez de você fritar no pau-de-arara, na pimentinha ou na cadeira do dragão, você virava churrasco na fogueira. Ah, você enxerga mal? Vai pra fogueira. Ah, você é manco? Vai pra fogueira. Ah, você padece com um gravíssima e crônica halitose que na verdade é originada por uma ferida no estômago? Vai pra fogueira, bafo-de-onça.

Uma das coisas que sempre me impressinou na Inquisição foi a perseguição aos músicos. Foi nessa época que surgiu uma das melhores definições para uma passagem musical. Diabolus In Musica foi a forma que a Igreja encontrou pra definir um arquétipo musical proferido em um intervalo. Na verdade esse intervalo nada mais é do que uma quarta aumentada de Dó e Fá sustenido. Mas a Igreja entendeu que essa harmonia era a chave pro Tinhoso pintar na Terra.

Esse compasso não tinha nada de novo. Na verdade isso vem da Grécia antiga. Os exércitos espartanos usavam essa melodia por acreditarem que esse intervalo colocava medo nos inimigos. Na verdade Diabolus In Musica é meio assustador mesmo, e quase toda música que quer dar medo apela pra isso. Quer tentar? Ouça "Black Sabbath", do Black Sabbath. Mas daí a dizer que Satánas vai colar na banca pois ouviu a música, é subestimar o chifrudo.

Desde que saquei que realmente gostava de música - e aprendi essa história contada aí em cima - pensei em qual seria o oposto do Diabolus In Musica. Cheguei a pensar que fosse "Rock Mountains High" do John Denver. Não pela música em si, que na verdade eu acho apenas mais uma balada pseudo-folk escrita por um ex-hippie num período em que música nos EUA era totalmente dominada por Michael Jackson e seu "Thriller".

Mas a definição que Denver deu à frente do Senado dos EUA, quando ele foi acusado de apologia ao uso de drogas, eu achei legal. Bom, por que ele foi acusado disso? É que alguém achou que o nome da música também poderia significar "Chapado de Pedra na Montanha" e não "Deslumbrado nas Montanhas Rochosas". Não vou dizer que a acusação partiu de uma certa Tipper Gore, então presidente de uma associação defensora da moral e dos bons costumes.

Enfim, o Denver encarou o marido da Tipper, o Senador Democrata Al Gore (sim, aquele que viraria vice-presidente do Clinton, que entregou a Copa do Mundo pro Dunga em 1994 e que tomou o maior chapéu da história política dos EUA) e disse: "Só alguém que nunca esteve nas Montanhas Rochosas num fim de tarde de outono, e que não sentiu a celebração da vida que aquela visão pode ser, pensaria que minha música tem a ver com consumo de drogas".

Bom, isso me bastou por um bom tempo. E assim John Denver ocupou durante muitos anos o posto de antônimo do medo em termos musicais pra mim. Depois eu comecei a sacar que isso varia muito. Então, de tempos em tempos, eu elejo novas canções que vão ocupar esse mesmo cargo. A última era "Leavin'" dos Mad Caddies. Mas bola da vez é "Last Song" do Foo Fighters. A música é do caralho. E a letra diz muita coisa.

Algo me diz que Dave Grohl vai ocupar esse posto por um bom tempo. Ele venceu o diabo. Não é pra qualquer um.

O papiloscopismo

2005-06-22T14:33:00.000-03:00

A Polícia Civil do Estado de São paulo está promovendo um concurso público para preencher vagas da equipe de papiloscopistas policiais. Os vencimentos mensais são de R$ 609,00. Para participar do concurso o candidato deve ter completado o ensino médio. Se você se interessou, o site da Polícia Civil tem mais informações.

Agora alguém me responda: o que caralhos faz um papiloscopista policial?

Sheep Purple

2005-06-22T04:41:00.000-03:00

Ladies and gentlemen, the Sheep Purple!

I think everybody gone crazy

2005-06-22T04:38:00.000-03:00

Em abril de 77, um certo David Berkowitz, de 23 anos, fodeu a vida da polícia de NY durante o verão. Matou diversos casais que namoravam na rua. Atuava sob a alcunha de "Son Fo Sam", e quando foi preso, afirmou que apenas seguia ordens de um cachorro (é, um cão) de 3000 mil anos de idade.

Em abril de 95, um certo Timothy McVeigh, de 27 anos, explodiu um prédio federal em Oklahoma. Uma das principais áreas atingidas foi um creche que ficava no térreo. Ele que era um ex-fuzileiro nunca soube explicar o motivo. E cansou de dizer apenas "Porque sim!".

Essa semana, um certo Murilo Bolim, de 26 anos, matou a namorada antes de arejar o cérebro com uma bala. A carta de suicídio dele foi publicada em seu pefil no Orkut. Tá lá, pra todo mundo ver e comentar o grande feito.

Na madrugada de ontem, um certo Jackson Sena Santos, de 24 anos, matou a irmã e mãe a golpes de faca, em Salvador. De acordo com o que disse à polícia baiana, ele cometeu o crime a mando de uma "voz".

WHAT THE FUCK IS GOING ON AROUND HERE?

Box populi, box dei

2005-06-21T04:28:00.000-03:00

01 - Nirvana - With The Lights Out - OK!
02 - Joy Division - Heart And Soul - OK!
03 - The Velvet Underground - Peel Slowly And See - EM BREVE
04 - Sex Pistols - The Box Set - OK!
05 - The Misfits - The Coffin - EM BREVE
06 - Metallica - Live Shit! Binge & Purge - OK!
07 - Marvin Gaye - The Master 1961 - 1984 - EM BREVE
08 - Slayer - Soundtrack To The Apocalypse - PENDENTE
09 - The Clash - Clash on Broadway - OK!
10 - Roberto Carlos - Pra Sempre 60's & 70's - EM BREVE

*Nota mental: So far, so good!

All ages...

2005-06-20T06:08:00.000-03:00

Por favor, alguém aí me ensina que aos 26 eu já não tenho o mesmo gás de 10 anos atrás. Que balada tem limite, principalmente aos domingos. Que eu realmente preciso dormir mais. Que eu tenho que acordar dentro de quatro horas...

I need a life...or a clone!

2005-06-19T18:08:00.000-03:00

Hoje me peguei cantando uma música do The Damned. Cara, fazia um tempão que eu não ouvia "I Need a Life". Mas hoje eu preciso mesmo é de um clone. Tenho tanta coisa pra fazer que não vou dar conta. Tudo começou ainda de manhã. Wynton Marsalis no Ibirapuera foi espetacular. Sol forte, gente demais para um show de jazz, gente de menos para um show no parque. Repertório impecável com destaque para "Miss Missouri" e "La Espada de La Noche". Como previsto, Wynton ganhou a briga que eu inventei entre ele e Brandford.

Almoço rápido e lá fomos nós para Interlagos. Manu Chao e Tiken Jah Fakoli também fizeram um show muito bacana. Não é pra qualquer uma e teve muita gente que achou que Manu Chao fosse rapper. Sonzinho dos bons, experimentações sem exageros e conclusões: "Clandestino" é muito superior a "Estación: Esperanza". O show no Free Jazz de 2000 também foi melhor.

Parada rápida em casa para um banho e uma cerveja com a galera. E novo dilema: Wander ou Ludov? Fun House ou Avenida Club? "Ah, vamos nos dois". Pasmem! A sugestão foi um sucesso. E lá vamos nós de novo ver o Wander na Fun House e terminar a madruga com o Ludov. Hey, Rat Scabies, mude a letra: "I need a clone, I need a clone"!

* Nota mental: Mais um showzinho que nunca vou ver e merece destaque: Morphine. Eu finalmente entendi o que o Marcelo quis dizer com "A música mudou e salvou minha vida". Parecia apenas conversa de bêbado, mas não era.

O cara mais "cool" do rock

2005-06-18T20:41:00.000-03:00

LegsMcNeil garante que Danny Fields era o cara mais "cool" do rock na década de 70. Dá pra concordar com ele, afinal o Sr. Fields foi um tremendo catalisador pra tudo que surgiu de legal na música entre Detroit e Nova York. E aí você pode incluir sem medo New York Dolls, Television, Stooges e uma caralhada de outras bandas.

Veja, não quero tentar aqui me comparar ao Legs. Eu não criei uma revista (ok, aquilo era mais um fanzine) que deu nome a uma das mais ambíguas, explosivas e definitivas tendências culturais dos últimos tempos. E, sinceramente, nem enxergo grandes possibilidades de realizar feito parecido. Mas eu realmente preciso dar meu parecer sobre quem é o cara mais "cool" do rock hoje.

Dave Grohl. Sim senhor, esse é o cara. Ele consegue juntar tudo que um rockstar deve ter: carisma e talento. E essas duas coisas parecem ser abundantes nele. Eu finalmente ouvi o novo álbum do Foo Fighters, "In Your Honor". Com todo o exagero que a empolgação e o devaneio incauto me permitem, ouso dizer que a faixa título (que abre o disco) é a melhor música que ouvi em 2005.

A parte boa começa na letra. É uma declaração absoluta e sincera de amor. O refrão é "In your honor/I would die tonight/For you to feel alive". Tudo isso é acompanhado por uma guitarra densa e nervosa adicionada a uma distorção orgânica e pesada. A bateria é massacrante, e a voz de Grohl atinge nivéis impressionantes de uma rouquidão gutural.

Isso me fez pensar em uma teoria (polêmica, eu sei). Não vamos dar apelido ao que tem nome. A melhor coisa que aconteceu para a música da década de 90, e desta década que vivemos, foi o suicídio de Kurt Cobain. De forma alguma vou enaltecer o fato dele ter aberto um túnel em sua cabeça com uma espingarda Winchester. Mas é certo que - além de todo romantismo que essa tragédia guarda - a morte de Cobain é determinante para o rock do ano 2000.

Sem Cobain, o Nirvana obviamente acabou. Isso desencadeou duas coisas boas: o Nirvana acabou antes que se estragasse e Dave Grohl teve sua imensa verve criativa liberada. Por um lado é até possível pensar que não era preciso que ele se matasse para que a banda acabasse. Assim como ninguém no Ramones precisou dar um tiro nos miolos para que a banda pendurasse as guitarras.

Mas a comparação é ingênua. Ramones nunca teve uma importância comercial nos EUA, ou mesmo no mundo. Era uma banda espetacular sim, mas nunca foi um fenômeno de vendas. Nunca assinou contratos milionários. Já o Nirvana era um sucesso para os bolsos da Geffen. E isso era bem capaz de influenciar os caminhos artísticos de Cobain. Se é que já não estava influenciando.

É só comparar os três discos de estúdio do Nirvana: "Bleach", "Nevermind" e "In Utero" (sim, estou tirando o "Incesticide" da lista já que é um álbum com refugos de estúdio). "Bleach" é pesado. "Nevermind" é pesado. "In Utero" é quase pesado. E num eufemismo debochado é possível dizer que "Utero" é um "registro maduro". Isso já é prova mais que suficiente de que o grupo estava indo por um caminho perigoso.

Com Cobain morto, Grohl perdeu sua maior âncora criativa. Ficou livre pra navegar por onde bem entendesse. Assim, ele conseguiu construir uma carreira tão difusa de seu passado nirvânico que é quase impossível ver uma foto dessas duas épocas e ter a noção exata de que são a mesma pessoa. Grohl soube reconstruir o rock de tal forma que atualmente o Foo Fighters é uma das poucas bandas legítimas que chegam ao mainstream e não são meras prostitutas musicais no topo da "Billboard".

Dá até pra seguir uma linha desvairada de pensamentos e avaliar que a letra de "In Your Honor" não é uma simples declaração de amor. É um compromisso. Ele morreria para fazer uma música tão "cool". Uma música que faz a gente se sentir realmente vivo.

*Nota mental: o que terá sobrado quando as luzes se acenderem?

Ready. Get set. (Free to) go...

2005-06-17T19:37:00.000-03:00

A domingueira musical vem aí. O clima é de maratona. Dá até pra ouvir o juiz de prova gritando: "Ready. Get set. Go!". A corrida começa ao meio-dia no Ibirapuera, pra ver Wynton Marsalis e seu jazz impecável.

De lá, é sair correndo pro Sesc Interlagos ver a dupla Mano Chao e Tiken Jah Fakoly. Não sei bem o motivo, mas entrei numa fase de curtir música africana. Principalmente um álbum ao vivo da Brenda Fassie. Culpa do Memo.

Pra completar o dia de forma perfeita (e totalmente utópica) queria ver o show do Asian Dub Foundation, e passar a madrugada de domingo revendo a apresentação do La Fura Dels Baus.

Mas tudo que me espera é a Fun House, Wander e Clara Averbuck. Tá de bom tamanho.

Prefiro do jeito simples

2005-06-17T04:49:00.000-03:00

Teto baixo, fumaça de cigarro, som alto (e ruim), microfonia, cerveja, brindes quase esquecidos, boa companhia e punk rock. After hours discutindo banalidades musicais (divertidíssimas por sinal) numa padaria na Consolação, antro de putas e travestis. A madrugada foi no mínimo antológica. Bem como o dia inteiro em si.

Conferir o show do Wander no Chamaleon ainda me trouxe um amigo do passado. Há eras não trombava com o Tahira por aí. Continua fotografando mas está realmente empolgado com a carreira de DJ. Está tocando lounge no Skye. Insistiu pra que eu fosse. Em breve, em breve.

O colega Marcelo Ferla defininou bem: punk é um roqueiro que simplifica as coisas. Foi a explicação que até hoje fez mais sentido pra mim. Prefiro do jeito simples, e com o perdão da redundância, vou simplificar a noite a uma frase do amigo Wanderley: "você precisa de ação". Precisava, meu brother-rock-star, precisava.

Agora é rezar pra chegar em casa inteiro, e esperar a sexta se arrastar até sabadão. A balada começa na hora do almoço. Rangão e cerveja com a galera da Velvet. Velho Carneiro, queridíssimo cowboy do Velho Oeste paulistano, está contido na equação. O dia promete!

*Nota mental: Marceleza me obrigou a incluir na lista dos shows que eu nunca vou ver os Stooges e The Who. Tá feito o registro.

E sempre tudo é jazz!

2005-06-15T18:36:00.000-03:00

Por ser o mais novo de três irmãos, sempre ouvi que o caçula é o rebelde, o diferente, o contestador. Pode ser verdade. No meu caso, por exemplo, isso se aplica muito. Vejam só, eu fui o único a repetir de ano na escola. O único a fugir das ciências biomédicas e encarar as humanas. O único que toca um instrumento. O único que estudou em faculdade particular. E o único que já pisou num tribunal (tá, eu era a vítima, mas estive lá).

Nada de grandes análises psicológicas, por favor. Amo meus irmãos e confesso que sempre sofri mais com a idéia de perder um deles do que com a de enterrar meus pais. Em todas as nossas diferenças vejo como somos completos. Entre o desleixo acidental do Gustavo e método quase sufocante do Rafael, mora a minha desordem caótica. E não precisei esperar que eles saíssem de casa para ver o quanto éramos (e somos) amigos.

Mas nem toda família é assim. Conheço pelo menos uma que não segue a regra. Lá, os valores se invertem e de fato não sei se eles são grandes amigos. Mas são irmãos, e isto basta. Podem até ter suas diferenças, mas é certo que compartilham talento e amor pela música. Coisa de berço, que nasceu com o avô Ellis Marsalis. O gene musical passou ainda pelo filho, o pianista Ellis Jr., e consagrou-se em seus netos Brandford e Wynton.

Brandford é o mais velho, tem 44 anos, e uma rebeldia quase incompreensível. Vi o show dele em 2004 no Tim Festival. É o cara que toca seu sax de camisa aberta. Erra de propósito, simplesmente por achar divertido ter que corrigir uma melodia no meio. Wynton não. É impecável em seus 43 anos. Ama o jazz tradicional e não erra. Nunca! Entre os Marsalis, rebelde é o mais velho.

Domingo eu vou ver o show do Wynton no Ibirapuera. Finalmente vou saber quem é meu Marsalis favorito. Eu até consegui um par ingressos para o sábado à noite. Mas, no Cultura Artística, menino de cabelo roxo não entra. Algo me diz que esse caçula vai se impressionar mais com outro caçula, mesmo que ele seja a exceção, o anti-rebelde. Não tem problema. No fim, tudo se resume a isso. E sempre tudo é jazz!

10 shows que eu nunca vou ver

2005-06-14T05:41:00.000-03:00

01 - THE CLASH - Caralho, eu definitivamente nasci no país errado, na época errada. Eles tiveram Pistols, Clash, Buzzcocks... Eu tive Tribalistas. Os caras têm guitarras e eu tenho cavaquinhos e pandeiros. What the fuck! "Someone put a bullet in my head".

02 - RAGE AGAINST THE MACHINE - Como podia ser tão pesado? Como podia ser tão nervoso? Como assim, eu vou morrer sem assistir? Esse eu queria, no mínimo, voltar fraturado e sangrando. Menos que isso seria pouco. O amigo Morello merecia mais.

03 - BLACK TRAIN JACK - Em dois discos eles fizeram o que o Rancid não consegue fazer em sua carreira inteira. Show pra assistir com espírito de 16 anos e voltar cheio de hematomas. Que saudades de entrar numa roda com o Jansão e fazer todo mundo voar pelos ares.

04 - THE BEATLES - Esse é apenas pelo valor histórico. Tá, agora eu fui ranzinza. Mas fora a importância histórica eu nunca encontrei grandes motivos pra achar esses caras espetaculares. Já que é sonho, eles poderiam tocar apenas coisas da época "cabelo de cuia".

05 - CHET BAKER - Ainda não consegui descobrir se fui viciado em heroína em outra vida. Mas esse cara realmente me deixa estranho. Provavelmente eu esqueceria de colocar ele na lista, mas o "Live in Paris" que eu comprei recentemente foi a trilha sonora do fim de semana.

06 - BLUE CHEER - Hendrix é a puta que pariu. Esses caras eram Hell's Angels e montaram uma banda. Ainda não existia distorção quando Leigh Stephens furou o falante de seu aplificador com um lápis. Pronto, ele inventou o primeiro overdrive da história. Sweet.

07 - MARVIN GAYE - Ah! O Mr. Motown. Misturava groove e melodia como ninguém. Que falta ele faz em épocas de tantos corações partidos. E a gente tendo que se conformar com Jack Johnson e aquela insuportável dor de corno. Motorista, toca pra Detroit dos anos 70.

08 - DEAD KENNEDYS - Eu já vi a farsa do D.H. Peligro na Broadway e vi o Jello Biafra no finado Aeroanta. Mas é como comer queijo num dia e a goiabada no dia seguinte e falar que isso é Romeu & Julieta. Só valeria se tivesse sido junto né?

09 - VELVET UNDERGROUND - Alguém um dia vai me convencer de que o Lou Reed fez alguma coisa que realmente prestasse em sua longa (e chata) carreira solo? Fui ranzinza de novo né? Tá, mas o cara é chato e só veio pro Brasil quando faltou grana. Eu quero o original.

10 - TIM MAIA - Ah! O que tem? O cara era um puta drogado que cantava pra caralho e inventou a black music no Brasil. Samba rock o meu cu, isso era groove de verdade. Baixão estourando no peito e guitarrinha açucarada dando o tempero das letras mais canalhas.

Menção honrosa:
GRATEFUL DEAD - Mesmo sabendo que estaria abarrotado de hippies eu até enfrentaria essa legião de inimigos pra ver Mister Jerry Garcia em ação.

JOHNNY CASH - Chato, ranzinza e extremamente sentimental. Just like me! Fiquei sabendo da morte dele na casa da Thaís. Estou com saudades do Man in Black.

Uma noite alucinante

2005-06-14T03:19:00.000-03:00

Já passava da uma da manhã de uma quarta feira quando o Reinaldo me abordou para saber se eu queria uma carona. Minhas últimas funções já estavam feitas, mas ainda assim hesitei em dizer sim. Quem sabe uma última ronda pelas agências internacionais de notícias fizesse a madrugada um pouco mais produtiva. Mesmo parecendo uma prudência necessária, resolvi aceitar. E daí, ninguém vai morrer agora. Rapidamente desliguei meu computador e parti com o fotógrafo falastrão.

A conversa no elevador enquanto descíamos os doze andares que nos separavam da rua foi banal. Reclamações corriqueiras sobre as injustiças da profissão de jornalista eram mais que comuns entre nós dois. O fato de Reinaldo estar carregado com seu equipamento fotográfico ainda me preocupou. Passaríamos por ruas muito escuras, e a região da Berrini em São Paulo é pródiga em assaltos.

Mal chegamos à esquina da Berrini, Reinaldo interrompeu a conversa com um sonoro “puta que pariu”. Logo senti o cheiro de maconha vindo em nossa direção. Para mim isso já era motivo mais que suficiente para que Reinaldo parasse subitamente na esquina, afinal ele era declaradamente um entusiasta da erva. O curto silêncio que ainda me confundia foi interrompido por ele quando disse:

- Caralho, roubaram meu carro! Estava ali na esquina, e não está mais lá. Levaram meu carro, porra!

Foi uma puta sacanagem, mas eu só consegui rir. A desgraça estava anunciada, mas à uma da manhã de uma quarta-feira isso é mais que motivo suficiente pra simplesmente rir. Atravessando a rua, cruzamos ainda com dois moleques da favela que fumavam a tal maconha que me surpreendeu na esquina. Um deles virou-se para nossa direção e sem pudor perguntou:

- Aí, vocês tão afim dum fumo? Tô com um preço bom!
- Tô de boa!
- Então me descola um cigarro pelo menos.

Provavelmente o pedido veio porque ele viu os últimos tragos que dava em meu Marlboro. Lembrei de um maço com dois cigarros que estava em meu bolso. Para não prolongar o papo joguei o pacote na direção dele que agarrou no ar e agradeceu a boa ação. Chegar a Rua Samuel Morse foi puro desespero inútil, afinal o carro não estava mais lá. Carregando no sotaque baiano, Reinaldo ainda desabafou:

- Eu voltei do Shopping Morumbi de táxi nesse minuto e ainda mostrei meu carro para o taxista. Não é possível. E agora, como vou fazer minhas correrias?

A agonia do baiano só aumentou quando ele lembrou-se que a chave de sua casa estava no cinzeiro do Fusca 83 branco que ele tratava como um filho. Sejamos justos, o carro era uma merda. Sempre deixou a gente na mão. Mesmo assim não demorou para decidirmos que o mais sensato seria fazer um boletim de ocorrência no 96º Distrito Policial que ficava na mesma avenida.

Voltamos à redação para que Reinaldo guardasse o valioso equipamento fotográfico: uma câmera Nikon D-2H, além de lentes originais que valeriam no mínimo uns R$ 10 mil. Reinaldo tratou de resolver seu problema de moradia e ligou para sua namorada pedindo abrigo. Com teto garantido, lá fomos Reinaldo e eu para a Delegacia.

Os 800 metros que nos separavam da polícia foram preenchidos com piadas sobre nossa desgraça e soluções imbecis para um problema real e alguns cigarros. Ficou combinado que após vencermos a burocracia policial tomaríamos um táxi para a Vila Mariana, já que a namorada de Reinaldo mora a uma quadra do meu prédio. O traslado com bandeira 2 seria gentilmente pago pela nossa empresa, através do boleto que Reinaldo espertamente mantinha na carteira.

Na delegacia ainda estranhamos o grande movimento. Pelo menos três viaturas da Polícia Militar descarregavam alguns procurados, pegos em flagrante. Má sorte, a noite prometia ser longa, muito longa.

Destoava daquele ambiente sórdido a bela escrivã chamada Ana Esperidião. Não daria para esquecer um nome desses. Loira e de mãos muito bem cuidadas, reluzia em seu anular esquerdo uma aliança dourada que denunciava claramente o estado civil da jovem de seu vinte e muitos anos. No pescoço, um pingente em forma de projétil parecia tentar inserir Ana no mundo polícia.

Enquanto Reinaldo tentava explicar para Ana a ocorrência, um investigador de plantão se interessou pelo caso e quis saber mais. Depois de ouvir nossa saga franziu a testa e revelou:

- Eu recebi um chamado desse pelo rádio. Falaram que tinham dois caras empurrando um Fusca branco. Eu fui até averiguar o caso, mas quando abordei o segurança de um puteiro que tem na Rua Arizona ele disse que viu o sujeito, mas que ele era da área.
- Esse segurança tá de sacanagem - disparei.
- Faz o seguinte: cola no segurança do puteiro e pergunta de novo. Se você desconfiar, chama a gente que eu vou de viatura com você lá pra gente debater essa fita. Meu nome é Marcos, eu sou investigador e vou estar de plantão aqui até de manhã.

Com o B.O. ainda quente na mão deixamos a delegacia e partimos para a segunda fase de nossa jornada: encontrar o tal segurança do puteiro. Confesso agora que um sexto sentido tomou conta de Reinaldo. Na hora pareceu a maior estupidez do mundo quando ele virou-se pra mim e disse:

- Meu carro está naquela favela. Tenho certeza que está lá. Vamos entrar na boca que a gente vai achar meu carro.
- Nem fodendo que eu vou entrar naquela boca às duas da manhã.
- Meu carro está lá velho. Tenho certeza. O ladrão teve que empurrar o Fusca porque ele não conseguiu desativar o segredo. Se a gente esperar a polícia eu nunca mais acho esse carro.
- Rei, a combinação Moikano e favela às duas da manhã não rola mesmo.
- Caralho, deixa de ser bicha. Você vai ter que segurar essa fita comigo.
- Puta que pariu. Baiano do caralho, se der merda você tá fodido.

Apesar da imbecilidade declarada da idéia, aceitei. E lá fomos nós para a terceira fase de nossa epopéia. Mal chegamos na boca fomos abordados por um dos seguranças e sua fiel companheira. Já não me lembro da fisionomia do sujeito, mas sua PT 380 cromada reluzia enquanto ele apontava para mim e para o Reinaldo a arma.
- Vocês tão perdidos, boy? Tão querendo o que aqui na minha quebrada?
- Você tem o que aí? - adiantou-se o baiano.
- Não tem porra nenhuma, agora dá área!

Não que o elemento tenha sido convincente em sua retórica, mas o .38 foi. E rapidamente demos meia volta e saímos por uma rua lateral que dava na Avenida Jornalista Roberto Marinho. Nosso andar apressado foi interrompido quando avistamos numas das quebradas da favela um Fusca branco. Apertamos os olhos quando o Reinaldo perguntou:

- Você consegue ver a placa?
- B-R-I 6288.
- Achamos meu carro Moikano! Vamos lá pegar.
- Nem fodendo, Rei. Se o ladrão estiver na área vai sapecar tiro na gente.
- E vamos largar o carro aí?
- Se ele ficou nessa quebrada até agora, não vai sair tão cedo.
- O que gente faz então?
- Vamos atrás duma viatura ou voltamos pra delegacia!
- Fica aqui de olho no carro que eu vou atrás da polícia.
- Você tá maluco, Rei. Fica você de olho nessa porra que eu vou atrás dos gambé.
- Nem por um cacete eu fico aqui sozinho.
-Então a gente deixa essa bosta de carro aí e vamos caçar uma barca.

Numa praça na antiga Avenida das Águas Espraiada encontramos diversos policiais militares. Três viaturas ao redor de uma base comunitária móvel faziam da praça um posto policial improvisado. A conversa entre nós dois e os policias bem que poderia ter saído de um filme.

- Acabamos de fazer um B.O. porque roubaram o Fusca dele.
- E daí?
- E daí que a gente deu uma volta a pé pela favela e encontramos o carro.
- Vocês têm merda na cabeça? - perguntou um sargento.
- Não, mas aquele carro é a minha vida - respondeu o baiano quase irritado
- Onde é que está?
- Numa viela aqui perto!
- Perto da boca de fumo?
- Do lado.
- Entra na viatura, vamos lá pegar esse carro!

Essa já seria a quarta etapa de nossa noite, e uma das mais empolgantes. O curto trajeto entre a praça e a favela teve direito a policias com armas para fora, sirenes a todo o vapor e derrapadas cinematográficas. É imbecil lembrar disso agora, mas fiquei impressionado como deve ser uma merda ser preso: o banco de trás é de plástico e deixou minha bunda doendo. E eu fiquei apenas cinco minutos lá. A chegada ao local não foi menos emocionante. A freada súbita das duas viaturas que se encaminharam ao local afugentou seis elementos que correram para dentro da favela.

Os policiais logo comunicaram o ocorrido pelo rádio e já saíram do carro de arma em punho. Um deles sacou uma escopeta e ficou de prontidão. Uma policial que também estava no local nos tirou do carro e nos posicionou numa área mais segura com área de escape protegida.

- Se tivermos algum problema fujam por essa rua.

Mal a Soldado Ramos terminou de dar suas instruções, nos assustamos com um estouro: um tiro disparado por algum bandido dentro da favela. Outros policiais tentaram nos tranqüilizar:

- É tiro pro alto que eles dão - explicou o sargento que momentos antes tinha ficado interessado na quatidade de matéria fecal que carregávamos na caixa craniana.
- Mas não se preocupem não, eu estou com a "punheteira" – disse outro soldado, referindo-se a sua escopeta e seu sugestivo sistema de engatilhamento.

Passados alguns minutos outra viatura reforçou o efetivo policial com mais dois soldados. Logo a situação se tranqüilizou e os tiros dos bandidos cessaram. Um policial ainda fez uma minuciosa averiguação, antes de nos escoltarem no Fusca de volta ao 96º DP.

O sorriso debochado de Ana Esperidião denunciava que a notícia já havia se espalhado. Pelo rádio nossos amigos da delegacia já sabiam de nossa epopéia e da milagrosa recuperação do Fusca 83 branco.

Fomos heróis naqueles minutos. Investigadores e escrivãos se aglomeravam e pediam detalhes de toda nossa operação amadora de busca e resgate. Os policiais militares envolvidos na operação também relataram os dados técnicos sobre a recepção hostil que tivemos.

As quase duas horas que se seguiram na delegacia para que fosse dada a baixa no caso de furto do Fusca voaram. Conversas sobre a rotina da madrugada na delegacia quebravam o marasmo entre um cigarro e outro. Logo estávamos nos despedindo de todos e indo para casa. De Fusca!

No mais, deixemos que os anos que virão preencham essa história com mentiras e inverdades. Por enquanto, os fatos narrados acima são reais e aconteceram na madrugada do dia 28 de abril de 2004. Ficaram duas lições: aquele Fusca era realmente uma merda e eu nunca mais vou entrar numa favela às duas da manhã.

Any given sunday

2005-06-13T00:27:00.000-03:00

Quase dois anos depois a mesma máxima provou-se verdadeira. No mais improvável dos domingos simplesmente TUDO pareceu estar bem. É estranho pensar que um milhão de conclusões esperaram a noite cair para dar as caras. Foram dois dias totalmente devolutos, mas longe de serem perdidos.

É ainda mais estranho se pensar que dessas últimas horas, quase 120 minutos foram consumidos em uma sala de cinema que exibia um filme de Woddy Allen. Deveria escrever pra ele sobre isso. Seria no mínimo o embrião de um roteiro e tanto. "Any given sunday you can win or you can lose", diria Pacino. I won. Bravo!

Brainstorm time: Jota Quest, papos imbecis, ouvido de penico, papos profundos, aqui tem alguém em quem se pode confiar, "Nunca contente-se em apenas sobreviver", tragédia, comédia. Entre esses dois, nós escolhemos a comédia. Um fim de semana histórico. Só seria mais perfeito se eu morasse em Nova York, e terminasse a noite tomando vinho num bistrô.

My noisy wishlist

2005-06-10T19:07:00.000-03:00

A forma mais cara e divertida de fazer todo mundo no seu prédio odiar você:

01 - Gibson X-plorer Gothic 2002. Corpo e braço em jacarandá. Dois captadores humbuckers (um de 500T outro de 469T), ambos de cerâmica magnética, da Seymour & Duncan. Cordas Ernie Ball 0.11. Potenciômetros de captação independentes. Drool here!

02 - Fender Jaguar 1962. Corpo e braço em jacarandá. Acabamento Olympic White Rosewood. Dois captadores single-coil American Vintage Jaguar. Cordas Dunlop 0.09. Ponte Vintage Style “Floating” Tremolo com contra-porca. Drool here!

03 - Cabeçote Mesa Boogie Road King de quatro válvulas. Gabinete Mesa Boogie 4x12 Road King Slant Front. Drool here!

04 - Boss BR 1600CD Digital Recording Studio. Mesa de gravação com 16 canais independentes. Efeitos embutidos e gravador de CD. Drool here!

05 - Distorção Danelectro Fab Tone. Drool here!

06 - Pedal Wha Wha Dunlop Cry Baby. Drool here!

07 - Equalizador Boss EQ-20 Advanced Equalizer. Drool here!

08 - Jogo de sete cabos PJ Monster Cable banhados em ouro. Drool here!

09 - Caixa com palhetas Gibson Extra-Hard 1.5mm em nylon. Drool here!

10 - Mãos rápidas. Drool here!

Nota mental: Mãos rápidas eu já tenho. Só faltam nove itens!

Day in, day out

2005-06-10T03:09:00.000-03:00

Estou quase um mês atrasado, mas só agora me deu vontade de escrever sobre isso. Não é que eu não tenha pensando antes. Eu pensei sim, e se você ainda está aí em cima (ou embaixo) sabe que eu realmente pensei. Mas só agora tive vontade de escrever.

Mesmo assim não vou ser muito sentimental. Convenhamos, você também nunca foi. Nada de errado nisso, mas só porque você fez o que fez muitos acham que você era sentimental. Cara, você já parou pra pensar que estaria com mais que o dobro da sua idade? Sinceramente pensar nisso me fez sorrir.

Continuo sem entender direito os seus motivos. Na verdade nunca entendi os motivos de ninguém que tira a própria vida. Tá, lá vem você com esse papo de que eu não sei porra nenhuma. Mas hey, não se esqueça você vai ter eternamente 23 anos, por isso eu sei tanto quanto você. Mas não vim aqui discutir seus motivos.

Mas que tremendo mau gosto se matar enquanto assistia desenhos animados na TV. Especular o futuro é realmente inútil. Mas, de coração, me deixa meio deprimido pensar que você poderia estar hoje como o Howie Devoto. Por falar nisso ele tem conversado com você? Foi o que pensei. É típico dele agir dessa forma.

Aqui continua tudo igual. Tony Wilson ainda é um escroto sim e aproveitou os 25 anos da sua morte pra falar um monte de merda. O New Order lançou outro disco. Eu particularmente nunca tive muito saco pra eles. Mas pelo menos eles sempre foram honestos com você, e isso até um pentelho como você tem que admitir.

Agora eu estou ouvindo "Digital". Ainda adoro "Love Will Tear Us Apart", mas sempre foi "Digital" que me lembrou o Joy Division. Provavelmente é culpa do Hermes e aquelas intermináveis madrugadas no Madame Satã na metade da década passada.

Vou ficar por aqui. Acho que não há muito mais a se acrescentar. E como você foi um dos primeiros a ver que era melhor deixar o palco no meio do show, acho que faz seu tipo simplesmente terminar aqui. Vinte cinco anos, cara. Passam num piscar de olhos não?

Você gostava de Shakespeare? Não me lembro mais, mas vou arriscar que sim e terminar como o Horácio se despediu de Hamlet: "Good night, sweet prince."

PS: Mas ainda acho que você deveria ter comido a Lindsey antes de se matar...

Cocktail Trainspotting

2005-06-10T02:55:00.000-03:00

Mark Renton ensina: "Morfina, diamorfina, ciclozina, codeína, temazepam, nitrazepam, fenobarbitona, sódio amital, dextropropoxifeno, metadona, nalbufina, petidina, pentazocina, buprenorfina, dextromoramida e clormetiazola. As ruas estão cheias de drogas pra infelicidade ou dor, e a gente tomava todas.

* Nota mental: Tem algo aí para acabar com expectativas? Foi o que pensei. Acho melhor ir dormir. A trilha sonora é "Hateful" do Clash.

Nada além de cinco minutos

2005-06-09T18:37:00.000-03:00

Eu não caio mais nessa. Só vou furar a mão na ponta da mesma faca uma vez. E é assim que depressão vira fúria. "Ah, mas tudo bem se você canalizar essa energia negativa em algo positivo." Sinceramente eu tenho vontade de canalizar isso bem no meio da sua cara. É como se pudesse sentir aos poucos a cartilagem do seu nariz explodindo na minha mão.

E depois eu posso até me acalmar, enquanto você se contorce no chão. Mas na hora esse é o sentimento que predomina: vontade de estragar algo bonito. Mas quem estragou essa merda antes? Eu ou você? Sinceramente não faz diferença. Essa raiva pode durar apenas cinco minutos, mas nada realmente importante dura mais que isso.

E uma vez mais você vai ficar sem minha resposta à sua carta. Não é que não saiba o que dizer, mas simplesmente perdeu o sentido. Talvez seja melhor sem esclarecimentos. Você vai mesmo se sentir melhor pela manhã? Eu creio que não. Em todo caso, bons sonhos.

"Che" Guevara e uma Pepsi

2005-06-09T04:58:00.000-03:00

Aviso aos navegantes: o espírito livre é um pássaro aprisionado há tempos. Esperança é a puta que pariu. Isso só leva mais rápido à próxima decepção. O processo criativo de qualquer cérebro mais parece uma burocrática máquina estatal que ficou esquecida nos porões da mansão dos medíocres por tempo demais. E ainda assim você acha que buscar uma frase de efeito no Google vai salvar seu (e talvez o meu) dia. Então foda-se! Cansei de andar com você.

É como escrever uma carta pra si mesmo esperando que alguém intercepte o envelope no caminho e entenda que aquela página em branco tem algum significado além de nossas próprias vidas. E você ainda me diz: "Ah, mas o Gabriel é diferente." É diferente mesmo? Quem sabe quando eu tiver 40 anos, dois filhos e uma conta bancária como a dele eu pense de outra forma. Por enquanto continuo achando que todos estão num mar de merda.

Então dou mais valor ao Luciano. É um tremendo maconheiro, sim, mas nunca me ofereceu carona quando estava chapado, nem fica pedindo uma bola com um sorriso indigente e indigesto. A batida parece sempre a mesma, mas é honesto e paga o próprio vício. Será que é pedir demais um pouco de sinceridade e honestidade no que se faz? Pelo jeito é. Então contiue procurando quem banque seu estilo de vida. Como se uma criança de 3 anos realmente justificasse os gastos.

Dúvido que tudo acabe bem. Acho isso tão improvável quanto um futuro ginecologista topar com "Che" Guevara em Montevidéo e tentar intimidá-lo por estar tomando uma Pepsi. Mas isso aconteceu e no mínimo nos prova que o improvável não é impossível. Três décadas. Cabe muita coisa nesse tempo. Pena que você não soube aproveitar. Então volte para o sofá e faça todo mundo acreditar que é realmente divertido ficar perdido num domingo à noite.

Mas eu conheço sua resposta: eu deveria ter escolhido diferente. Como se ficar num hotel 5 estrelas em Brasília fosse realmente o tipo de coisa que completaria meu dia. Como se fosse garantido não pegar HPV na banheira de um lugar assim. Eu passei tanto tempo por aqui e agora você sequer consegue lembrar o meu nome. Parabéns, foi um grande exemplo o que você me deu. Não esqueça sua seringa. Boa sorte, boa morte!

Um tempo pra pensar

2005-06-06T01:33:00.000-03:00

Há 10 anos eu estava...
...no segundo colegial
...tocando guitarra 24h por dia
...pensando que a vida só começaria após a escola

Há 8 anos eu estava...
...no cursinho
...de coração partido
...concluindo que 1997 não deveria ter existido

Há 5 anos eu estava...
...na faculdade
...trabalhando pra caralho
...me sentindo jovem e poderoso como nunca

Há 1 ano eu estava...
...no trabalho
...trabalhando pra caralho
...sentindo que a vida pode simplesmente acabar

Há 10 minutos eu estava...
...no trabalho
...trabalhando pra caralho
...concluindo que 2005 não deveria ter existido

Em 10 anos eu estarei...
...no trabalho
...trabalhando pra caralho
...pensando em pára-quedas que não abrem

Dame la fuerza para seguir, amor

2005-06-05T04:25:00.000-03:00

"Senhores passageiro abaixem a trava e boa viagem. Vai começar sua aventura pela montanha-russa de emoções." Todo dia tem sido assim. Parece que tá tudo bem, parece que tá tudo mal. Alguém aí traduz o que eu quero dizer de verdade?

Que poder do mal tem aquele lugar. Sabadão de sol, tudo tranqüilo apesar de estar indo trabalhar. Nos ouvidos um apelo de Marcelo Corvalán: "Dame la fuerza para seguir, amor. Buscando señales que muestren donde hay felicidad". Caralho, parece que esse pedido é meu. Um milhão de planos, idéias e estratégias na cabeça. Quase tudo desconexo, irreal e basicamente irracional. Caverna do Dragão! Foi pisar naquele prédio que tudo virou merda.

Alegria, concentração, depressão, tristeza, distração. E lá vamos nós começar tudo de novo. Muito trabalho e daqueles bem chatos. Boas novas de Porto Alegre. Finalmente alguém que preste naquela terra. Convite para ver White Stripes. Apenas disse "não", mas deveria ter dito: "Com você? Nem por um caralho!". Acabou (por hoje). Uma noite inteira pela frente. Opa, seria isso esperança? Nem tanto, nem tanto!

Tudo pra ser bacana. Conversas novas com amigos antigos. Mr. Black e suas "BBC Sessions" de trilha. Tudo (aparentemente) bem. Ela sabia que não. Estava bêbada como nunca, consciente como sempre. Um abraço às vezes salva uma vida. Ou seria apenas um band aid num buraco de bala? Na hora serviu, mas achei que tinha algo de pena no olhar dela! Deve estar na merda também.

O que estou fazendo com meu corpo? Dormindo pouco, fumando muito, comendo mal e bebendo bem. O motim de ontem virou insurgência. Movimento organizado com apoio das classes populares que ultrapassou fronteiras. As lideranças guerrilheiras não querem mais acordo. Querem o poder! Chega de brincadeira, é hora de botar os militares pra trabalhar. Opressão, repressão. Democracia biológica é isso.

Alguém aí me inventa um motivo pra acordar?

It's been a hard day's night

2005-06-05T03:33:00.000-03:00

Fatos, vamos aos fatos. "Cronologicamente, por favor, senhores", diria aquela múmia acadêmica:

* Trabalho chato! Ouvir lançamentos por obrigação. Queens Of The Stone Age - 6,5 (fui cruel, eu sei). Coldplay - 7,0 (não enche, fui generoso pra caralho). White Stripes - 7,0 (porra, odeio ter que dar uma nota boa pra eles). Gorillaz - 5,5 (farofa demais, sai daqui). Oasis - 5,0 (hey, os anos 90 acabaram). Strokes - 10,0 (eu sei, o disco nem foi gravado ainda, mas o Andy Wallace vai mixar). Ok, pela manhã vou me arrepender da maioria das notas.

* Gargalhadas improváveis com Marcelo. Emérito bebedor de álcool, como o carrão do Vincent. Mais de três décadas de canalhices simpáticas. É o tipo de cara que poderia engravidar minha irmã virgem, fugir no dia do casamento, aparecer seis meses depois com um bordel, e ainda acharia esse sujeito divertido. Me fez sair da redação cantando "Always look on the bright side of life..."

* Surpresa agradável quando estava quase indo embora.

* Saia justíssima ao entrar no bar. Preciso aprender a sair dessas roubadas...

* Cerveja, cerveja, cigarro, cigarro, conversa, risadas, sinceridade fraternal, confissões, revelações, conforto, mais risadas, nostalgia, histórias, lorotas, cerveja e cigarro. E novamente a mesma surpresa agradável. Baladas com o Tiago sempre são foda, mesmo que o cenário seja um posto de gasolina ou uma cozinha.

* Rebeldia. A gripe não aprovou minha mistura de cerveja e cigarro e começa a liderar um motim no meu pulmão. Vai fundo, é pra isso que tenho dois desse.

* A lição do dia é: Não vou chegar vivo ao fim da vida!

* Trilha sonora: fiquei dividido entre os acordes do contra-baixo de "Epiphany" e os berros de Dave. Sorry, Jay. Prefiro terminar a noite gritando com o Dave. "For I am the King and sure long may I reign". So long!

Acho que não há nada a fazer

2005-06-04T15:48:00.000-03:00

"Ontem ela me abraçou de uma forma como nunca havia feito antes". Ele me disse isso no estacionamento, mas eu só consegui pensar direito na frase horas depois. Não cheguei a uma conclusão definitiva. Talvez o abraço dela tenha sido uma forma de voltar ao passado, de retornar a um tempo em que tudo realmente parecia estar em paz. Não tenho como censurá-la. Tenho feito isso o tempo todo.

Não mudo um passo sequer em certos trajetos rotineiros, apenas para me lembrar de uma época em que isso significava vê-la. Atravesso a rua no mesmo trecho sempre. Fora da faixa, me arriscando entre um sinal vermelho e outro amarelo. Cruzo a frente do ponto de ônibus sempre contornando a árvore pela direita. Em outra determinada esquina pego um cigarro para acendê-lo 50 metros à frente.

E quando finalmente chego nos últimos 30 metros observo todos os carros estacionados. Sei que não vai estar lá, e por isso não fico tão triste. Mas quem sabe um dia ela esteja.

Eu realmente entendo o que Nikola quis dizer sobre "todo mundo estar feliz como se compartilhassem alguma coisa que eu não sinto há anos". Mas o resto ficou meio confuso pra mim. Não faz tanto sentido e parece exagerado até. Por isso não me atrevo a discutir com ele sobre isso, ainda. Preciso me aprofundar no assunto antes de arriscar um palpite. De certa forma, estou intimidado. Mas não influenciado.

Por outro lado, isso me fez descobrir que sei algo sobre frustração. Parece estupidez, mas é como eu me sinto em relação a Mick Jones. Queria sentir o que ele sentiu quando escreveu "Stay Free". Queria saber como foi o sorriso ao qual ele se refere. Mas no momento só consigo entender Joe Strummer e "Train in Vain". Principalmente quando ele diz que acha que não há mais nada a fazer...

"Eu", mas justo hoje?

2005-06-04T03:26:00.000-03:00

Mãe: Alô? Filho?
Eu: Oi, mãe.
Mãe: Tudo bem, querido?
Eu: Tudo. E você, mãe?
Mãe: Tudo. Comprei um presente pra você?
Eu: O que?
Mãe: A edição ampliada que a Bertrand lançou do "Eu"
Eu: Augusto dos Anjos?
Mãe: É
Eu: Ah.
Mãe:...
Eu: Er... obrigado, mãe.

* Nota mental: Sabe o sexto sentido materno? Acho que minha mãe faltou a essa aula. Augusto dos Anjos? Hoje? A seringa de heroína oriental vem junto ou eu recebo depois?

Boa noite, durma bem

2005-06-03T19:40:00.000-03:00

"Ser protagonista em minha própria vida". Esse pensamento ecoa na minha cabeça há séculos, e voltou com mais força nos últimos dias. Não que eu me permita ou realmente veja a vida em si como um filme, uma peça de teatro, ou uma obra de ficção. Mas tomar as rédeas de tudo sempre foi uma vontade minha. Talvez até uma necessidade. Simplesmente por estar no controle, mesmo que estar no controle signifique sair da estrada, atropelar uma cerca e avançar desvairadamente através de um campo irregular.

Isso entra totalmente em conflito com algo que ouvi faz tempo. "Vida é aquilo que acontece quando seus planos não dão certo". Que ótimo, um ditado que serve a Deus e ao Diabo. É agonizante estar vivo demais para não perceber que estou me afogando e cansado demais para tentar nadar mais um pouco. Mas, se ainda me cabe um pouco de otimismo, estou vivo. E se a confusão ainda é forte, o desespero parece realmente estar morrendo.

Talvez seja hora de reagir, e nadar até a costa. Por mais que o destino mais próximo realmente pareça ser uma ilha deserta, é hora de voltar a dormir. É hora de enfrentar esse monstro que corrói e se alimenta das minhas entranhas. E se eu sei que é impossível matá-lo, é hora de colocá-lo para dormir. Então, ouça isso que te digo: boa noite, durma bem. Só acorde quando tivermos crescido.

Paixão, amor e vida

2005-06-02T14:39:00.000-03:00

Outro dia eu ouvi a melhor definição sobre estar apaixonado. "É quando você não consegue ingerir nada mais calórico do que fumaça de cigarro". Ela não podia estar mais certa. Quando ouvi essa frase me deu vontade de conhecer aquela moça só pra poder concordar publicamente. Apertar-lhe as mãos e dizer que ela estava certa. Ela disse isso para uma amiga, e me parece bem capaz que não tenha nem notado que eu também estivesse no elevador, ouvindo aquela conversa.

O bom humor e felicidade aparente, estampados em seu rosto, mostravam, porém, que ela não fazia idéia do que estava falando. Foram apenas 12 andares num elevador expresso, mas pareceu uma eternidade. Eu precisava ter feito algo a respeito. Ou ter concordado e gritar pra todo mundo tomar cuidado com isso. Ou no mínimo explicar que isso é uma definição muito simplista de tudo. Nicholas insiste que paixão tem a ver com algo nas entranhas. Passa longe do coração, da cabeça ou mesmo da virilha. Ele também está certo. Talvez ele a moça do elevador devessem se conhecer.

Pra mim apaixonar-se está diretamente ligado a prioridades e memória. As prioridades mudam, das mais simples às mais complexas. E você simplesmente perde a memória. Olho para os meus braços e já não sei o que aquelas cicatrizes significam. Que história cada uma delas guarda. Mas isso também não importa agora. Elas não são prioridades. Não digo que alguém vai esquecer o nome da própria mãe. Acho que ninguém (minimamente saudável) esquece esse tipo de coisa. Mas eu bem que me vejo esquecendo qual ônibus me leva pra casa.

E assim dá pra sacar que paixão e amor tem tudo a ver com vida, mas nada a ver com saúde. Em 27 anos, absolutamente tudo que me fez sentir vivo foi exatamente o que mais me afastou da vida. As melhores comidas vão entupir meu coração. As melhores músicas vão destruir meus ouvidos. E o puro amor só vai estar plenamente no ar quando o féretro me levar a uma cova rasa.

Ou não...

The 25th Hour Monologue

2005-06-02T03:07:00.000-03:00

Yeah, fuck you, too.

Fuck me? Fuck you.

Fuck you and this whole city and everyone in it.

No, no, no, no, no.

Fuck the panhandlers grubbing for money, smiling at me behind my back.

Fuck the squeegee men dirtying up the clean windshield of my car. Get a fucking job.

Fuck the Sikhs and the Pakistanis bombing down the avenues in decrepit cabs, curry steaming out their pores, stinking up my day. Terrorists in fucking training. Slow the fuck down! ...getting one of those operations that elongate your penis.

Fuck the Chelsea Boys with their waxed chests and pumped-up biceps, going down on each other in my parks and on my piers, jiggling their dicks on my Channel 35!

Fuck the Korean grocers with their pyramids of overpriced fruit and their tulips and roses wrapped in plastic. Ten years in the country, still no speak English.

Fuck the Russians in Brighton Beach. Mobster thugs sitting in cafes, sipping tea in little glasses, sugar cubes between their teeth, wheelin' and dealin' and schemin'. Go back where you fucking came from.

Fuck the black-hatted Hasidim strolling up and down 47th Street in their dirty gabardine with their dandruff, selling South African apartheid diamonds. Come on. Your wife deserves this.

Fuck the Wall Street brokers. Self-styled masters of the universe. Michael Douglas-Gordon Gekko wannabe motherfuckers figuring out new ways to rob hardworking people blind. Send those Enron assholes to jail for fucking life. You think Bush and Cheney didn't know about that shit? Give me a fucking break. Worldcom.

Fuck the Puerto Ricans. Twenty to a car, swelling up the welfare rolls. Worst fucking parade in the city.

And don't even get me started on the Dominicans, 'cause they make the Puerto Ricans look good.

Fuck the Bensonhurst ltalians with their pomaded hair, their nylon warm-up suits, their St. Anthony medallions, swinging their Jason Giambi Louisville Slugger baseball bats trying to audition for "The Sopranos."

Fuck the Upper East Side wives with their Hermes scarves and their $50 Balducci artichoke. Overfed faces getting pulled and lifted and stretched all taut and shiny. You're not fooling anybody, sweetheart.

Fuck the Uptown brothers. They never pass the ball, they don't want to play defense, they take five steps on every layup to the hoop, and then they want to turn around and blame everything on the white man. Slavery ended 137 years ago. Move the fuck on.

Fuck the corrupt cops with their anus-violating plungers and their 41 shots, standing behind a blue wall of silence. You betray our trust!

Fuck the priests who put their hands down some innocent child's pants. Fuck the church that protects them, delivering us into evil.

And while you're at it, fuck J.C. He got off easy: a day on the cross, a weekend in hell, and all the hallelujahs of the legioned angels for eternity Try seven years in fucking Otisville, J.

Fuck Osama bin Laden, Al Qaeda, and backward-ass cave-dwelling fundamentalist assholes everywhere. On the names of innocent thousands murdered, I pray you spend the rest of eternity with your 72 whores roasting in a jet-fuel fire in hell. You towel-headed camel jockeys can kiss my royal lrish ass.

Fuck Jacob Elinsky. Whining malcontent.

Fuck Francis Xavier Slaughtery, my best friend, judging me while he stares at my girlfriend's ass.

Fuck Naturelle Riviera. I gave her my trust, and she stabbed me in the back. Sold me up the river. Fucking bitch.

Fuck my father with his endless grief, standing behind that bar, sipping on club soda, selling whiskey to firemen and cheering the Bronx Bombers.

Fuck this whole city and everyone in it, from the row houses of Astoria to the penthouses on Park Avenue, from the projects in the Bronx to the lofts in Soho, from the tenements in Alphabet City, to the brownstones in Park Slope, to the split-levels in Staten lsland, Iet an earthquake crumble it, let the fires rage, Iet it burn to fucking ash, and then let the waters rise and submerge this whole rat-infested place.

No. No. Fuck you, Montgomery Brogan.

You had it all, and you threw it away, you dumb fuck!

Se fosse só um sonho

2005-06-02T02:03:00.000-03:00

Hoje eu sonhei com o futuro. Não foi um sonho comum no qual a gente enxerga uma situação que nunca aconteceu. Não. Se fosse só isso, seria apenas um sonho. Mas o meu foi sobre o futuro, e quem eu seria.

Não lembro das situações, mas lembro dos sentimentos e eu me sentia perdido, totalmente perdido. Como se estivesse preso numa máquina do tempo que me deixaria sempre do mesmo jeito. Fadado a vagar por aí como um personagem patético de 40 anos de qualquer escritor de terceira classe. Um boçal que não cresceu, e ainda ouve Nirvana. Uma versão futurista de algum hippie que paira por aí esperando Woodstock acontecer.

Era um futuro sem perspectivas. Uma realidade tão cruel que me fez rezar pra que minha personalidade fosse tão medíocre quanto meu futuro. Se isso significaria não enxergar o mar de lama no qual eu estaria atolado, então eu queria ser assim: cego e pretensamente feliz. Que se fodam os problemas reais dos outros. Eu quero saber de resolver os meus. Acima de tudo, "a ignorância é uma benção". É mesmo, Douglas?

Como meus grandes feitos podem ter ficado tão distantes? Não pensei isso no sonho. Pensei depois, quando acordei. Não dá pra considerar um pesadelo. Pesadelo é aquele que faz você ter medo, e acordar assustado. Esse não me deu medo, apenas me fez acordar preocupado. Como meus grandes feitos podem ter ficado tão distantes? Como é possível perder a base de tudo em segundos?

Outro dia eu soube que pintaram uma suástica no Monumento ao Holocausto na Alemanha. Não pegaram o grafiteiro, mas algo me diz que a intervenção não foi obra de um grande líder da ideologia neonazista. Pra mim foi um pirralho de 13 anos que não sabe que caralhos significa aquela cruz. E isso me fez acreditar que no mínimo esse garoto tem senso de humor. Mas alguém pode avisá-lo que sua vida acabou? Seu momento mais brilhante e divertido ficou pra trás. Então, mate-se e tente gritar "Deutschland Über Alles", e quem sabe você conseguirá um segundo grande feito.

Começo a invejar quem viveu na idade média. Com uma expectativa de vida de 30 anos, as pessoas não eram obrigadas a vagar décadas afundando-se ainda mais no mar de mediocridade que me espera. Eu não acredito que alguém com menos de dez anos - ainda mais morando num feudo - tenha conseguido alcançar seu momento máximo e então se viu obrigado a viver mais duas décadas sem nada pra fazer.

Mas eu vou seguir em frente não é? É isso que pessoas fazem. Tomam na cabeça e seguem em frente. É como um cara sofrendo de depressão que simplesmente não sabe se seria boa idéia ler a biografia de um suicida. O herói nunca morre no final? Ou o final sem o herói não importa? É a mesma coisa com o cara que se mata. Ele perde o final do filme, ou o rolo acaba quando os miolos dele começam a decorar a parede?

Aquele velho, Red, estava certo sim: esperança é algo muito perigoso. Mas foi assim que eu fui feito. Quando eu morrer (seja no fim do filme ou não) vou fazer essa sugestão a Deus: mais dignidade e menos esperança. Falo com a falta de propriedade de quem viveu pouco pra saber, mas muito pra ignorar. Às vezes, estar vivo é uma merda. Mas eu vou seguir em frente não é? Cantando como o Marcelo: "Nada de chá, nada de café, eu quero é um gole de amor e esperança". Mas eu trocaria por uma pitada de dignidade.

Escuta essa...

2005-06-01T21:44:00.000-03:00

Três músicas que HOJE me fariam chorar (like a baby):
01) "Here Today" - Beach Boys
02) "Love Will Tear us Apart" - Joy Division
03) "Flowers By The Door" - TSOL

Três musicas que HOJE me fariam rolar escada abaixo:
01) "The Day After Tomorrow" - Tom Waits
02) "Hold Me" - Weezer
03) "Where Did You Sleep Last Night" - Nirvana

Três músicas que HOJE me fariam chutar uma idosa escada abaixo:
01) "Snot" - Snot
02) "Wish" - Nine Inch Nails
03) "Dance and Dense Denso" - Molotov

Três músicas que HOJE me fariam levantar e começar tudo de novo:
01) "Black Friday Rule" - Flogging Molly
02) "Leavin'" - Mad Caddies
03) "It's Gonna Be Alright" - Ramones

I really, really need to... v 1.0

2005-06-01T14:09:00.000-03:00

...comprar cordas Ernie Ball 0.10 pro violão
(Não comprei, tá muito caro.)

...limpar os trastes da Jackson
(Não limpei, e ainda guardei pra não ver como ela tá suja.)

...preparar a pauta da entrevista com o Yuka
(Preparei, mas a entrevista caiu. Fuck!)

...organizar minhas finanças
(Hahaha, você tá de sacanagem né?)

...me concentrar no trabalho
(Tá devagar, mas tá indo!)

...parar de dormir com o celular na mão
(Impossível, por enquanto.)

...voltar a comer direito
(Hahaha, você tá de sacanagem né? - parte 2)

...fumar menos
(Consegui, mas por causa da gripe. Não conta né?)

...melhorar dessa puta febre
(Ontem tava nota 0. Hoje tô nota 3.)

...parar de ouvir "Hold Me" do Weezer
(Em vez dessa, passei a ouvir "Farewell My Hell" do Millencolin. Bad idea!)

Hora de parafrasear Cobain novamente: I hate myself and I wanna die

No cardiologista

2005-06-01T13:41:00.000-03:00

Dr. Daniel: Você perdeu bastante peso. Mas tá ok!
Eu: Hummm. (Sua balança deve estar quebrada. Ainda sinto o mundo nas minhas costas!)
Dr. Daniel: O ecocardiograma tá ok!
Eu: Hummm. (Sério? Eu não sabia que ainda tinha um coração aqui.)
Dr. Daniel: Você vai fazer outro exame de sangue.
Eu: Hummm. (Se ainda tiver sobrado alguma gota.)

Nota mental: Existe médico pra alma? O que? Religião? Hummm. Não obrigado!

I really, really need to...

2005-05-31T18:04:00.000-03:00

...comprar cordas Ernie Ball 0.10 pro violão
...limpar os trastes da Jackson
...preparar a pauta da entrevista com o Yuka
...organizar minhas finanças
...me concentrar no trabalho
...parar de dormir com o celular na mão
...voltar a comer direito
...fumar menos
...melhorar dessa puta febre
...parar de ouvir "Hold Me" do Weezer

Hora de parafrasear Cobain novamente: What the hell am I trying to say?

Dois cigarros e uma conversa

2005-05-31T16:24:00.000-03:00

Tati: Tá olhando o que? Tá pensando em pular?
Eu: Claro que não. De onde você tirou isso?
Tati: Sei lá. Você tá com uma cara esquisita e olhando lá pra baixo há uns 10 minutos.
Eu: Não vou pular. Mas por que todo mundo acha que eu sou suicida?
Tati: Porque você é fascinante...
Eu: Tá. Agora "cut the crap".
Tati: Não sei, talvez porque você consiga ser a pessoa mais doce e cruel ao mesmo tempo.
Eu: Explique.
Tati: Quando você quer, você é cara mais meigo que eu conheço.
Eu: Mas...
Tati: Mas quando você quer você realmente consegue ser cruel.
Eu: E o que isso tem a ver com tendências suicidas?
Tati: Aparentemente nada, mas isso mostra duas características suas.
Eu: Quais?
Tati: Você é passional e imprevisível.
Eu: Humm.
Tati: Ficou bravo?
Eu: Não. Mas não acho que eu seja suicida.
Tati: Tá. Talvez seja exagero. Mas você é extremamente autodestrutivo.
Eu: Sou nada. Eu estou numa fase autodestrutiva apenas.
Tati: Tem uma comunidade no Orkut...
Eu: Nem precisa completar.
Tati: Ainda não entendo o que você tem contra aquilo.
Eu: Tirando o fato de que você não tem uma personalidade e sim um "profile"?
Tati: É.
Eu: Se alguém quer saber se eu fumo que me pergunte.
Tati: Mas lá você também conhece pessoas novas.
Eu: Uau! Que emocionante, não?
Tati: Odeio seu sarcasmo.
Eu: Gente nova. So fucking what?
Tati: É legal conhecer gente nova.
Eu: Ou não.
Tati: Você me conheceu.
Eu: É diferente.
Tati: Por que?
Eu: Porque você forçou a barra pra eu conversar com você.
Tati: Hahahaha. Cara, 10 anos atrás eu ia chorar ao ouvir isso.
Eu: Ainda bem que você cresceu.
Tati: Na verdade eu queria impressionar o pessoal do escritório.
Eu: Não deu muito certo né?
Tati: Deu sim, todo mundo fala de você.
Eu: E o que eles sabem sobre mim?
Tati: Elas... Tô brincando!
Eu: Você mente muito mal. Whatever!
Tati: Sabem tanto quanto eu. Ou seja, nada!
Eu: Meu, eles devem ter uma vida bem chata.
Tati: Por que ficam cuidando da sua?
Eu: É.
Tati: Você fuma?
Eu: Só cigarro.
Tati: Você bebe?
Eu: Só cerveja.
Tati: Você tá apaixonado?
Eu: Não.
Tati: Diria se estivesse?
Eu: Também não.
Tati: Então como vou acreditar em você.
Eu: Não acredite.
Tati: Você ainda quer pular?
Eu: Sinceramente? Quero.
Tati: SÉRIO?
Eu: Tô brincando.
Tati: Cretino.
Eu: É, creio que sim. Vou nessa.
Tati: Vai ficar bem?
Eu: Yep. Or die trying.

Fim de tarde de domingo

2005-05-30T17:41:00.000-03:00

Então é assim que se sente um fim de tarde de domingo? Eu tinha prometido que só ficaria sentado naquele parque, olhando aquelas árvores, enquanto a luz do Sol ainda iluminasse suas copas. Ainda estava calor quando coloquei isso na cabeça. Rivers Cuomo cantava alguma coisa sobre ser parecido com Buddy Holly, e um confuso jogo de futebol completava o cenário. Acho que tive um milhão de pensamentos diferentes em frações interminaveis de segundos imaginários.

"Essa história já acabou mas nenhum dos dois consegue enterrar. Puta garoto feio. Aquele alemão joga pesado. Que porra eu estou pensando? Ah! Sobre ter acabado. Acabou nada, nunca começou. Não começou, nem vai começar. Acho que estou com fome. Faz semanas que não faço duas refeições decentes no dia. Mas também não estou me sentindo mal. Deixa de ser burro. Essa história vai começar porque é pra acontecer. É inevitável. Que ótimo, agora virei uma porra dum sonhador. Vontade de chorar. Chorão do caralho. Frouxo. Será que ela vai ligar hoje? Acho que vai. Foda-se se não ligar, tenho que me virar sozinho."

Eu não tirei os olhos daquelas árvores. Mas quase nem reparei quando a luz amarela foi ficando vermelha, ou como o calor foi virando frio. Ou como meus cigarros acabavam. E meus pensamentos continuavam confusos. Eu me senti preso a um substrato horrível de sensações e sentimentos ilusórios. Ainda assim eu era movido por constatações idiotas e estava vivendo uma realidade que nunca existiu. Ou se existiu, realizou-se apenas na minha cabeça, e apenas eu vivi esse sonho.

E foi assim que aprendi que a a luz do Sol não chega até o fim das copas das árvores, ela simplesmente se apaga antes. Antes mesmo que você perceba que já é noite, o Sol já não existe mais. E mesmo que você procure olhar com atenção, simplesmente é impossível saber exatamente quando aquela luz parou de brilhar. E algo me fazia acreditar que ainda havia algo a se viver num fim de tarde de domingo. Mas já era noite, apenas não tinha escurecido ainda.

Does he ever get the girl?

2005-05-20T04:01:00.000-03:00

Aquela madrugada tinha um sabor estranho para ele. Já havia sobrevivido a um milhão delas, mas aquela em especial parecia inofensiva. Não tinha medo dos sentimentos, e ele sustentava um estranho sorriso o tempo todo. Qualquer um que o tivesse visto perceberia um brilho diferente em seu olhar.

Ele vagava pelos andares do prédio sob o pretexto de encontrar o ângulo perfeito, a altura ideal, a luminosidade certa. Tudo para registrar a foto definitiva. Mas por mais que tentasse se concentrar, os eventos da noite anterior sempre roubavam o precioso espaço de seu pensamento, e novamente ele se via divagando sobre ela.

Desceu para um cigarro. O caminho que ele fez inúmeras vezes pensando nela pareceu estranhamente curto. Era como se desse passos mais longos. Como se isso fosse acelerar os ponteiros do relógio que ainda insistiam em marcar três horas da manhã. Enquanto fumava, achou graça de como estava se sentindo. "O pretenso pessimista está feliz. Vê se pode", murmurou.

De volta ao trabalho ele ainda tentou fazer mais algumas fotos. "Ela gostaria de ver essa aqui", pensou ao analisar o pouco que havia produzido. Sentou-se no chão frio e empoeirado do andar escuro e ficou um longo tempo observando o paisagem estática da janela. Foi só então que começou a entender o significado da noite anterior.

Levantou-se e foi para casa ouvindo os violinos do Suicide Machines tocando a melodia de "Rose Garden". Finalmente saberia o que responder quando Chris Carrabba lhe perguntasse: "does he ever get the girl?". Nunca sentira-se tão completo, e pela primeira vez em sua vida ele não teve medo da madrugada. Sabia que nunca mais se sentiria sozinho novamente.

Crônica urbana

2005-05-12T17:20:00.000-03:00

A tragédia parecia ter atingido esse sujeito um milhão de vezes, mas nunca de uma forma tão terrível. Ele ainda se sentia confuso com tudo aquilo. Sentia-se mal por não conseguir demonstrar que realmente estava mal. Aproveitou que ninguém guardava aquela porta e resolveu arrombar. Os trinta e seis andares de escadaria custaram-lhe algumas pausas, quatro cigarros e dores nas pernas. A porta que levava ao terraço estava trancada com um cadeado. Ele teve bem mais trabalho para arrombá-la. Nem se preocupou com o estrondo que o cadeado fez quando estourou.

Fazia dias que estava com a mesma calça e sentiu um certo remorso por ver que seus cigarros estavam acabando. Sentou-se bem no centro do heliponto e acendeu mais um. Pensou em atrasar seus planos. Que mal teria em esperar o maço acabar para fazer o que tinha que fazer? O espigão de concreto e granito na Marginal Pinheiros dava uma visão privilegiada da cidade. Observou os carros passando pela pista expressa em alta velocidade por mais de uma hora. Foi quando acordou do estado catatônico e percebeu que chovia.

Já estava em seu terceiro cigarro desde que chegara ao terraço, e ainda não pensava em terminar aquilo. Passou a mão pelo bolso e sentiu a Taurus 9 mm que furtou do pai de um amigo. Observou toda aquela situação e por um momento teve certeza de ser apenas uma crônica urbana nas mãos de algum escritor incauto. O cigarro molhado pela chuva deixava um gosto estranho na boca. Debruçou-se e olhou para baixo. Quanto tempo alguém leva para chegar lá em baixo? Começou a rir da pergunta que se fez.

Verificou novamente o maço: ainda restavam quatro. "Só mais um", prometeu a si mesmo. Acendeu o cigarro e arremessou o isqueiro para longe. Demorou muito tempo para ouvir o estouro, trinta e seis andares abaixo. Em seguida xingou-se. E se tivesse vontade de fumar mais um antes de ir? Iria acender com o que? Ainda sentia-se apenas um personagem de uma crônica urbana, repleta de sensações verdadeiras em situações inverídicas.

Não teve vontade nem de terminar seu último cigarro. "Tá na hora!", pensou. Puxou a 9 milímetros e observou-a por um tempo. Em seguida caminhou para a porta que horas atrás havia arrombado e entrou. Deixou para trás a arma, um cigarro ainda aceso e uma mistura confusa de sentimentos horríveis. A tragédia parecia ter atingido esse sujeito um milhão de vezes, mas ele só conseguia pensar nos trinta e seis lances de escada que teria pela frente.

O primeiro dos meus últimos dias

2005-05-11T17:50:00.000-03:00

Preciso começar a seguir meus próprios conselhos. Sou o tipo de pessoa ótima pra dar um tapa na cara de alguém com uma pergunta. Adoro explorar os demônios escondidos dos meus amigos. Preciso começar a explorar os meus. O advogado do diabo perdeu seu primeiro caso. E agora chego a pensar se alguma vez eu venci uma causa.

O céu está tão cinza. Apesar de fazer séculos que não ouço Nine Inch Nails, não consigo deixar de ouvir o Trent Reznor gritando no meu ouvido: "This is the first day, of your last days". Que tipo de doente mental adota Trent Reznor como consciência?

É ridiculo admitir isso, mas a televisão está me fazendo mal. Especialmente comerciais de margarina. Por que sempre é tudo perfeito em comerciais de margarina? Eu odeio margarina. Talvez o Reznor-Falante tenha feito minha máscara cair. Talvez eu só queira ser feliz como num comercial de margarina. Talvez daqui um tempo eu adore margarina.

Acho que a vida é mais fácil pra quem acredita em Deus. Existe sempre alguém pra culpar. Se algo não deu certo foi porque Ele não quis. Ou Ele simplesmente tem outros planos pra você. Eu queria acreditar em Deus também. Porque eu sei como ser feliz, mas nunca depende só de mim. Nunca depende só de uma pessoa. Hey, Deus, isso seria fácil demais né, seu Filho da Puta?

E mesmo assim esse maldito Reznor-Falante continua na minha orelha, me lembrando que hoje é o primeiro dos meus últimos dias.

Curiosos sonhos de verão

2005-05-10T23:40:00.000-03:00

Sonhos de verão são curiosos. Era janeiro de 1992 e nós estávamos no Guarujá. Eu tinha 13 anos e só queria saber de futebol. Era uma festa todo dia: meu irmão mais velho já tinha carta de motorista e levava a gente pra cima e pra baixo de carro.

O programa mais comum era encontrar o Otto e João Paulo em Pitangueiras pra jogar futebol ou pebolim. O JP era um tremendo palmeirense que estudava com meu irmão do meio. Especialmente nesse verão, o hobby dele era encher nosso saco com a nova contratação do Verdão: Sorato, atacante 23 anos, vindo diretamente do Vasco.

Na quadra do prédio ele estava insuportável. Toda jogada que fazia ele gritava "Soraaaaaaaato". Driblava o poste e "Soraaaaato". Tropeçava na bola e "Soraaaaato". Defendia um chute (a essa altura eram chutes bastante cruéis visando acertar o goleiro, de preferência no saco ou na cara) e "Soraaaaato".

Lembro de ter passado dias de saco cheio com aquele maldito palmeirense que nunca tinha visto o time dele ganhar um título. Enquanto eu tinha acabado de comemorar os títulos de Campeão Brasileiro e Paulista com o São Paulo.

Quando chovia e nos mudávamos para o salão de jogos, novamente o JP vinha com aquela história de "Soraaaaato". A esperança do novo atacante realmente mexeu com o garoto. Ele tinha certeza que o Verdão saíria da fila com a contratação do "craque".

Dias depois seria a estréia do jogador no Palmeiras. Eu realmente não lembro quando, onde nem com quem o Verdão jogou. Mas lembro do JP de mãos suadas torcendo como se fosse final. Lembro da jogada pela direita. Lembro do cruzamento pousar no pé direito de Sorato. Lembro do petardo entrar à meia altura no gol. Indefensável, inegável e implacável. Gol de Sorato.

João Paulo nem gritou. Apenas olhava para a tela da TV e eu juro que vi uma lágrima nascer nos olhos dele. Não chegou a descer pelo rosto. Mas ela estava lá. Sorato corria pelo gramado, festejava, gritava. Era uma felicidade tão plena, tão pura, que nem um sãopaulino teria coragem de censurar.

De repente, no auge da comemoração um jogador do Palmeiras pulou em Sorato. Acertou o ombro do atacante e os dois foram ao chão. Ele levantou, Sorato não. A expressão da alegria deu lugar à dor. Vieram o médico, o massagista e os carregadores da maca. Sinal para o banco de reservas: Sorato está fora.

Nas horas seguintes soubemos que a contusão era séria: uma fratura. Não lembro quanto tempo levou para que ele voltasse a jogar e francamente não me lembro mais nem se ele ainda voltou a jogar naquele campeonato. Mas lembro da cara do JP quando ele se machucou. Na hora achei até engraçado ver como aquele garoto que sempre jogava bola comigo estava desolado ao ver seu Golias caído.

O verão se foi. E naquele ano eu ainda vi meu time ser campeão da Libertadores, do Mundial em Tóqio e do Paulista (em cima do Palmeiras). Eu quase repeti a 8ª série. Senti pela primeira vez meu coração disparar por uma garota. Descobri que seria roqueiro pra sempre. Concluí que meus pais não são perfeitos nem super-heróis. E soube que adorava humor negro.

Mas mesmo assim, nunca esqueci dos olhos do JP quando Sorato marcou aquele gol. 1992 ainda me ensinou que sonhos de verão são curiosos, mas são apenas sonhos.

No acostamento

2005-05-09T02:21:00.000-03:00

Antes de tudo, há de se explicar! Ponderar um conceito tão particular quanto "A felicidade é um saco", logo transformaria qualquer indivíduo que levantasse essa bandeira num tremendo pessimista. É apenas retórica desnecessária tentar explicar que não sou um sádico que ri da própria desgraça. Defender que "A felicidade é um saco" nada mais é do que admitir publicamente que qualquer ser humano só aprende, cresce e se fortalece ao vencer barreiras e dificuldades.

É de fato impossível crer que alguém encerrado em uma realidade perfeita e impecável seja realmente feliz. Se a alegria é cotdiana, que valor alguém dará a ela? Recentemente (re)encontrei alguém que me fez perder o medo de enfrentar desafios. Mas minha ousadia e despredimento ainda não são plenos. Apesar de me ver destemido frente a qualquer obstáculo, ainda cultivo um pavor imensurável de perder.

Se passei a vida andando no acostamento, já é hora de passar para a pista expressa. Só espero não estar na contra-mão. Nesse caso, o único alento seria topar com uma jamanta desgovernada que traria a certeza de morte rápida e indolor. Mas é realmente possível perder o chão sem sentir dor?