Wouldn't It Be Nice

Era noite de domingo. Era sete de novembro. Era o ano de 2004. Meu ombros já carregavam dois dias de trabalho pesado, meu olhos se lembravam cada segundo das noites mal dormidas, e meu corpo tinha fome apesar da náusea constante. Alguma coisa que fazia impossível ingerir algo mais denso que fumaça de cigarro e álcool. Passavam-se dois anos desde a última vez que eu estivera ali. As tendas eram bastante parecidas entre si e vi fantasmas novamente sentados nos degraus do Jockey.

Eram 20h30 quando vi Brian Wilson entrar. De passos curtos e fisionomia plácida. Um sorriso perdido entre rugas e lábios débeis. Certa senilidade no olhar. Ele precisou de ajuda para se sentar. Senti pena apesar de saber a origem de tanta dificuldade. Na sua frente um teclado e duas mil pessoas. O silêncio rompeu-se com a voz trêmula de Wilson. Comecei a contabilidade: Revolver que fez nascer Pet Sounds que fez nascer Sgt. Pepper's que fez nascer Smile. Tanto tempo depois, nasceu.

E eu já estava quase desistindo de sentir medo quando ele me pegou de costas e sem bola. Wouldn't It Be Nice, direto no joelho. Sem cartões e sem penalidades. No fundo ele estava certo. Não seria realmente legal? Tanta coisa seria diferente que eu nem precisaria me refugiar nos braços de Bersuit Vergarabat. Não seria legal se eu não tivesse torcido o pé aos seis? Não teria sido divertido se eu não tivesse arrebentado a boca aos oito durante uma partida de futebol?

Não teria sido legal seu eu tivesse dito pra Paula, lá na sétima série que ela era linda apesar de ser uma cretina sem coração? Não teria sido legal se eu tivesse escondido melhor a cola de matemática na oitava série? E não teria sido divertido se eu não tivesse fechado os olhos quando o Zetti pegou o último pênalti em 92? Alguém duvida que teria sido legal fazer tudo ao contrário e escolher sempre os outros caminhos?

Sr. Wilson certamente não tinha dúvida nenhuma. E nem por isso é acerto o que seria, ou errado o que é. Então me restou apenas levantar um brinde ao senhor Wilson e ir lá pra fora fumar um cigarro no degrau assombrado. E não teria sido legal se ele tivesse me visto erguendo o copo?

¿y que hace este angelito, ahora, a las seis de la mañana subida al mástil de este naufragio?

¿a ver si, alzando las copas, forajidas, viene un cielo de enfermeras para lamer, sin asco las heridas... de amor?

Por las noches la soledad desespera
A ver si viene del cielo una enfermera del amor
Por las noches la soledad desespera...